Con piel de cristal

La estrella

2012-02-08T23:04:00.002+01:00

Había una vez una estrella. Grande, majestuosa, brillante,con nueve planetas orbitando a su alrededor. Ella iluminaba la noche galáctica,rompía la oscuridad y el silencio del Universo con su luz y sus llamascrepitantes, nacidas de ciclópeas combustiones que llevaban rugiendo cadasegundo, desde hacía millones de años, en el centro de su vientre.

Uno de aquellos planetas cristalizaba sus anhelos másprofundos. Ataviado de un penetrante color azul mezclado con espesos verdes yblancos algodonosos, contenía en su interior miles de millones de criaturas quenacían, vivían y morían bajo la luz y el calor que ella, su estrella, lesproporcionaba.

Entre todas aquellas criaturas había una especie que predominaba.Una especie que se había extendido por todo el planeta, y que habíadesarrollado una riquísima variedad de sociedades y culturas en las que se leadoraba y veneraba como a un Dios. Y en cierta manera, la estrella era laDiosa, pues todos aquellos seres diminutos que poblaban aquel pequeño ymajestuoso planeta le debían a ella la vida. No habrían podido existir de noser por los rayos benefactores que ella les enviaba, incansablemente, desde elmomento de su creación.

Aquello convertía a la estrella en el Todo, en la Creadora, en la dueñamáxima de aquel Universo que orbitaba a su alrededor.

Un día, sin embargo, oyó una voz que le hablaba. Miró entorno suya, y al no ver a nadie, se dio cuenta de que la voz provenía de suinterior. Había estado demasiado distraída concentrándose en todos aquellosplanetas que bailaban día tras día frente a sus ojos, y nunca se había parado apensar en cómo era su interior, cuál era su verdadera esencia. Hasta que ésta,su esencia, aprovechó un momento de relajación de la estrella para comenzar ahablarle.

Le dijo que había millones de estrellas como ella en elUniverso, que ella era sólo una ínfima parte de aquel Todo, y que sin embargoocupaba su perfecto lugar en él y que éste no era posible sin su presencia. Lecontó que ella pertenecía a una red de estrellas llamada Galaxia, y que habíainfinitas Galaxias diseminadas por el Universo.

Al principio no quiso creerla. ¿Dónde había estado aquellavoz todo aquel tiempo? Además, ¿cómo podía ella ser sólo una mínima parte delUniverso, cuando hasta ahora ella había sido el centro de Todo lo que Existía yEra?

Y entonces entendió la mayor paradoja de la Creación: que hasta lo más grande se vuelve insignificante ante la Inmensidad del Universo, y que en lo más pequeño está contenido Todo lo que Existe y Es.

¿Qué hay de cierto en las profecías sobre el 2012?

2012-01-10T13:55:00.000+01:00

Al ser humano le encanta convertir todo en un espectáculo(y lucrarse a costa de ello, si es posible). Es por eso que hasta ahora se hanpredicho infinidad de “fines del mundo”, en multitud de fechas que ya pasaron ala historia. Ese afán por lo catastrofista ha llevado a interpretar las teoríasmayas como si fueran otra predicción más del fin de los tiempos.

Nada más lejos de la realidad.

Los mayas querían decir que, en el 2012, se acabaría unperíodo evolutivo de la historia de la humanidad para dar paso a otro nuevo. Ahoramismo estamos en una especie de parto, a todos los niveles.

Se están haciendo cada vez más descubrimientos científicosque dan una visión más grandiosa acerca de cómo funciona el universo, que nosdemuestran que todavía ignoramos muchas cosas en lo que a cosmología serefiere. Se están produciendo multitud de escándalos económicos y crisisfinancieras que ponen en duda la eficacia del actual sistema capitalista quevertebra nuestra sociedad. Se están generando nuevos movimientos políticosbasados en la acción ciudadana, como consecuencia de la toma de conciencia delpueblo sobre la ineficacia y mala gestión de sus representantes.

Estamos viviendo una época en la que salen a la luz todaslas mentiras que hasta ahora se habían mantenido, durante décadas y siglos,simplemente por el hecho de que esas mentiras beneficiaban a unos pocos capacesde usarlas para dominar al resto.

Sin embargo, es necesario que toda esa negatividad seaexpulsada, que se muestre el peor lado del ser humano, para que la viejahumanidad reaccione y pueda dar a luz a la nueva humanidad.

Podemos creer en lo que decían los mayas o no, pero lo quees seguro es que debemos desterrar de nuestras vidas, y de una vez por todas,el miedo, la culpa, el odio, el egoísmo, el materialismo y la mentira. La única fuerzatransformadora que puede traer luz a la oscuridad es el amor. Hagamos lo quehagamos, en nuestra vida diaria, habremos de preguntarnos: ¿qué es lo que haríael Amor en este caso? Y reaccionar como tal.

Simplemente debemos ser felices, amarnos y respetarnos anosotros mismos y a los demás. Hacernos dueños de nuestro destino, y dejar deser víctimas de las circunstancias. Nuestro futuro no nos lo crea nadie, sinonosotros mismos. Nosotros somos los que decidimos qué queremos ser y hacer ennuestra vida, y nadie puede impedírnoslo. El ser humano tiene un potencialenorme. Cada uno de nosotros lo tenemos. Lo único que puede matarlo es nuestrapropia creencia de que no existe.

El cambio será maravilloso si vivimos nuestra vida sinmiedo, exactamente como queremos vivirla, y ayudamos a los demás a que seanfelices como nosotros. Olvidémonos del miedo que nos quieren meter con la crisiseconómica y demás. El futuro no va a ser peor de lo que ha sido el pasado, sinoal contrario. Después de la tempestad viene la calma.

Por si queréis saber cuáles son las cosas que me han impulsado a escribir esto, os paso ahora mismo los enlaces. No es para que leáis y veáis todo, sino lo que más os llame la atención, si os la llama. Para mí han sido unas fuentes muy reveladoras, pero sé que no todo el mundo tiene los mismos intereses que yo.

1. La trilogía de Conversaciones con Dios, escrita por Neale Donald Walsch hace una década.

Conversaciones con Dios I - Neale Donald Walsch

Conversaciones con Dios II - Neale Donald Walsch

Conversaciones con Dios III - Neale Donald Walsch

2. Los documentales de Zeitgeist. Pongo sólo uno, el más significativo, pero hay más. Dura casi tres horas, así que recomiendo verlo con calma, cuando tengáis tiempo. También existe la opción de verlo a trozos.

3. La meditación. Es una herramienta muy, muy útil, que ayuda a calmarnos y nos pone en contacto con nosotros mismos. Este vídeo dura cinco minutos, y enseña cómo meditar utilizando sólo un minuto. Es lo ideal para aquellos que no disponéis de demasiado tiempo en vuestra vida diaria como para incorporar en ella la práctica de la meditación.

No tengas miedo

2011-12-02T12:05:00.001+01:00

Di lo que tengas que decir.

Que el firmamento aún no está completo

sin tu estrella.

Que el silencio duele y te va matando,

como flor a la que beben la savia.

Habla.

Has estado esperando

demasiado tiempo.

¿Cuánto más podrás aguantar?

Sólo serás feliz en libertad.

Habla.

El mundo también se ha hecho para ti,

pero ahora mismo falta tu pieza.

No te sigas cortando las alas.

No nos dejes incompletos.

Di lo que tengas que decir.

No tengas miedo.
Habla.

Lacrimosa

2011-11-21T18:29:00.001+01:00

Era diciembre, y hacía frío.

En los momentos claves de su vida, nunca había hecho calor.Las grandes obras salían de la oscuridad, de la desesperación. No en vano losmejores artistas de la humanidad habían tenido vidas confusas, llenas dealtibajos brutales y un dolor inexplicable, indescifrable, indescriptible, quenadie salvo ellos podría entender.

Lacrimosa dies illa...

(Día de lágrimasaquel...)

Hacía horas que la luna había llegado. Se encontraba solo.

En los momentos claves de su vida, nunca había tenidocompañía. Le decían que él huía del amor, aunque le daba la impresión de que enrealidad era el amor quien huía de él. A lo mejor todos, incluido él mismo, estaban equivocados.

...qua resurget exfavilla...

(...en que resurja delpolvo...)

El silencio acariciaba cada uno de los rincones de suhabitación en penumbra.

Los momentos que más disfrutaba eran aquellos en los que nose oía ninguna, absolutamente ninguna voz que pudiera herir su alma. No sabíapor qué, pero la mayor parte de lo que decían los demás le hacía daño. Eran demasiadopoco considerados. Con ellos mismos, y entre sí.

... judicandus homoreus.

(... el hombre reo,para ser juzgado.)

Arrugó furiosamente aquella carta, apretujándola sonoramentedentro de su puño cerrado.

Muchos se molestaban en conocerle con el único objetivo dehacerle daño. Les encantaba llamarle loco, absurdo, soñador incorregible. Lomalo era que pronunciaban aquellas palabras como si fueran insultos. Sesentirían bien mientras lo hundían, ya que seguramente en esos momentos no tendríanque pararse a pensar en su propia forma de ser. Hay gente que huye de sí mismacomo de la peste.

Huic ergo parce, Deus...

(Perdónale pues,Dios...)

La tiró con rabia en la papelera, y se asomó por la ventana.Las estrellas seguían brillando como si no pasara nada.

¿Habría vida allá afuera? Muchas veces se preguntaba lo quedirían los de allá arriba si llegasen a entrar en contacto con los humanos.Pero prefería pensar poco rato en ello. Su propio planeta llegaba a inspirarle demasiadavergüenza, y ya tenía bastante con intentar no avergonzarse de sí mismo.

... pie Jesu Domine...

(...piadoso Jesús,Señor...)

El poema recién escrito permanecía encima de su escritorio,iluminado por la tenue luz de su lámpara de aceite. Mudo, inmóvil, esperaba elmomento en que alguien lo leyera.

Hay quien juzga inservibles las vidas de otros con muchafacilidad. Pero contestadme, amables lectores, ¿acaso una vida entera desombras no merece la pena, si de su asfixiante oscuridad saliera el poema másenternecedor jamás escrito? ¿Acaso no compensa miles de horas de soledad ylocura una reflexión profunda capaz de conmover las almas de los demás, hastael punto de elevar sus corazones y cambiar sus vidas?

... dona eis requiem.Amen.

(...dales el descanso.Amén.)

Le dedicó una última mirada a aquellos versos, para luegohurgar en el cajón y sacar la pistola. Apretar el gatillo fue fácil. Consideraba que su alma habíadejado de necesitar al mundo hacía tiempo.

Mientras la luz dejaba de brillar, seguía recordando a aquel gran músico muerto en penumbras, como él; aquel que había abandonado en el lado delos vivos la más terrible y maravillosa de las composiciones. Una pieza ciertamente desgarradora que acabaría sonando en su propio funeral.

Árboles que mueren

2011-10-16T01:01:00.001+02:00

Como Narciso, siempre miraba su reflejo en el agua. Ella, laninfa más bella, una criatura resplandeciente que haría llorar a los ángeles.

La lluvia hacía meses que se había marchado.

Ella odiaba el frío. Hundía su piel de porcelana en aquelremanso del río, y nada podía romper la magia. El bosque era su casa, y le dabade comer.

Criatura solitaria. Nunca se daba por enterada cuando veníanlas tormentas. Después de todo, no hace falta ayudar si no se sabe que hay unproblema.

***

Nadie escuchó aquel trueno. Ni siquiera vieron la luz cuandoel árbol prendió. Hay que tener cuidado con los rayos. Malditas cerillasdivinas.

Ella jugaba con el agua. Transparente y limpia, como su piel,resbalaba por las montañas y nunca era la misma. Pero el río siempre estabaallí. Siempre lo estaría. Él le llevaría a nuevas tierras, le enseñaría lasalida.

Para ella no había problema. Por lo tanto, no habíaproblema.

El fuego gruñía. Los árboles fallecían a su paso,convirtiéndose en negros esqueletos que lamentarían su propia muerte, comofantasmas solitarios, durante las largas noches de invierno por siempre jamás.

La ceniza y el humo negro tapaban al sol, sumiendo en la grissemioscuridad aquel entierro forestal. Los animales, desbocados en frenéticacarrera por escapar de las llamas, no tenían tiempo de mirar atrás para vercómo su casa se desmoronaba.
Los que perecían quemados ni siquiera se dabancuenta de ello.

La ninfa contemplaba su reflejo en el agua, recortado acontraluz por los brazos del fuego. Se preguntaba qué bosque tendría el honorde ser su nuevo hogar, qué nuevos seres tendrían la suerte de contemplar subelleza inmaculada sumergiéndose en las aguas.

Tras su espalda, las otras ninfas se desesperaban en un angustioso afán por apagar las llamas.

***

Más de un día tardó el fuego en devorar aquel bosque porcompleto. Y cuando lo hizo, la ceniza humeante en la que se había convertido elsuelo no dejaba ni siquiera arrodillarsepara rezar por la catástrofe.

Entonces, ella salió del agua y recogió su ropa paramarcharse.

Otra ninfa la esperaba detrás, con dolor en la mirada.

-El bosque entero se ha quemado, y tú no has hecho nada parasalvarlo.

Ella no contestó. Había vuelto la vista al río, y no podía dejarde mirar su propio reflejo.

Niemand hört dich (nadie te oye)

2011-10-11T18:22:00.000+02:00

Es una sensación única y especial. Nadie excepto yo estáaquí, ahora, tragando luces que se apagan, rodeando cristales rotos con losbrazos y estrechando la pena. No hay nada más. El vacío es lo único que existe,y lo rodea todo. No hay un porqué, sólo hay un cómo. Nos hemos olvidado de losfinales. Vago sin rumbo por castillos de polvo que yo misma construyo. A vecesrío, otras lloro. Pero siempre es igual. El mismo paisaje claustrofóbico, unhorizonte que se repliega sobre sí mismo y en el que los otros son merospersonajes. Muñecos que se pasean por el decorado impulsados por absurdosresortes mecánicos. No importa cuántas luces estén encendidas esta noche, reflejándosesobre el río. Todo está preparado. Todo es una mera ficción. Nada es real. Sóloel dolor y el amor lo son. ¿Acaso sientes otra cosa? ¿Sabrías que estás vivo sino los sintieras?

Nadie te oye, nadie te comprende. No le preguntes a nadie más, porque todos se hacen las mismas preguntas. Y porque sólo existes tú.

El poder del agua

2011-09-05T15:52:00.000+02:00

-Vayámonos, aquí no hay nada que hacer –susurró Eloin. Las nubes que sobrevolaban aquel vasto e inhabitado prado hacían sospechar la tormenta que se cernía sobre sus cabezas. Sin embargo, las sombras que habían vislumbrado horas antes en aquel bosque espeso y misterioso se habían tornado meros fantasmas en su memoria, y les dio la sensación de que el temor nunca tenía un objetivo concreto.

-Parece que va a llover –respondió Geon, escrutando con sus diminutos ojos turquesa la enorme maraña de nubes sin fin que correteaba desbocada por el cielo.

-Por eso mismo –insistió su compañero-. Además, el viento cada vez se hace más fuerte. Corramos hasta el pueblo.

Pero Geon no quería marcharse. La lluvia tenía algo que lo hipnotizaba. De niño solía saltar encima de los charcos entre los gritos de su madre, que quería que se retirase. Le encantaba salpicarse entero, y sentir cómo las gotas de agua lo acababan empapando por completo.

-Tu afición por el agua me asusta en ocasiones –reprobó Eloin-. A este paso, acabarás arrastrado por las turbulencias de una riada.

-El agua es la vida –contestó Geon, ignorando la mirada de su compañero como había hecho desde el inicio de la conversación-. La muerte en el agua no es más que un nuevo nacimiento.

-Estás loco, compañero.

Las gotas ya anunciadas comenzaron a caer con sigilo. Los susurros de las ramas lejanas zarandeadas por el viento parecían entonar una canción.

-Será mejor que baje yo solo al pueblo- determinó Eloin-. No estoy seguro de que vayas a seguirme, pero no deseo quedarme por más tiempo aquí.

Su amigo asintió con la cabeza, y él se puso a caminar con prisa, moviéndose inquieto sobre una hierba más húmeda cada vez. Al pasar al lado del riachuelo, no pudo evitar acordarse del ángel. Sabía que ahora estaría en el cielo, pero le dio miedo acordarse de la maldad de los hombres de la aldea. Aquellos vecinos que lo saludaban todas las mañanas al ir a pescar.

Nieblas y polvo

2011-07-23T16:11:00.003+02:00

Pasó mucho tiempo sin ser reconocido por nadie. Era un extraño mirándose frente a un espejo vacío, absorbido por la inmensidad de las paredes de piedra que lo enclaustraban. Llegó a convertirse en la nada. Una transparencia absurda fue su bandera ondeante. Se dejó hundir en la corriente del tiempo, naufragando entre minutos y días, definiendo con cada suspiro su incapacidad para la resistencia y alejándose cada vez más del último punto en el que hacía pie. Llovió encima de su rostro y apenas se distinguieron sus lágrimas.

Cuando se volvió a mirar al espejo, en su imagen borrosa y gris no distinguió rasgo alguno. Ya no sabía siquiera si era hombre o mujer, o si lo había sido alguna vez. Abrió entonces la boca y sólo un gruñido seco e impersonal emergió de su garganta. Un murmullo atenuado. Polvo auditivo desvaneciéndose encima de aquel cadáver que se movía. Comprobó con desesperación que ya no había vuelta atrás. Salió de aquella habitación y atravesó la puerta de su casa. Se agachó entonces para recoger un palito del jardín, con el que escribió:

“Dejé de amar a la vida y ella también ha dejado de amarme”.

Era un trago amargo tener que marcharse, pero no más que otros por los que había pasado antes. Como silueta que era, avanzó imperturbable entre el manto de niebla que arropaba aquel lugar, y se desvaneció paulatinamente convirtiéndose en una mancha negra menguante. Justo antes de volver a la fuente de toda existencia, comprendió que en la vida lo único que se gana o se pierde es el tiempo, y se prometió a sí mismo no volver a dejarlo correr.

Profecía

2011-06-18T00:08:00.004+02:00

Ha llegado la hora. La Edad de la Luz. Todo hielo será derretido, toda oscuridad será fundida con la llegada de la Era del Amor.

No habrá nada ni nadie a quien temer, excepto al propio miedo. La sabiduría milenaria brillará al fin, y todos aquellos que vivieron dentro de la cueva de la ignorancia serán bañados por la luz divina. No habrá espanto ni dolor, no habrá nadie que tiemble ni sangre inocente derramada. Sólo temblarán aquellos que hayan abusado del poder que les otorgaba la Verdad, porque ésta dejará de ser propiedad exclusiva suya para pasar a ser patrimonio universal. La humanidad entenderá que será posible hablar con el Sol y que éste escuche. La humanidad descubrirá el más grande y hermoso de los poderes, siempre que sea lo bastante sabia para utilizarlo. La humanidad entrará por fin en la nueva Edad de la Luz cuando deje de luchar contra sí misma, de herir sus propias partes. Será posible hablar con canciones, y nadie querrá mentir porque ya no habrá nada que esconder.

El poder ya no será alcanzable mediante el egoísmo, sino mediante la responsabilidad.
Serán tiempos muy duros para quienes se hayan acostumbrado demasiado a sobrevivir utilizando la oscuridad a su favor, pero incluso éstos terminarán por aceptar el cambio con alegría.

Si ha alegrado tu corazón, sabrás que ésta profecía es más verdadera que todas las que haya podido oír antes, porque sólo es verdadero aquello que trae paz a tu alma.

Madness

2011-06-11T17:37:00.007+02:00

Feathers. An incredible amount of red, soft feathers, lying on little mountains of dust and ashes. She can’t walk around her room; it’s invaded.

It’s been years since she put her first step on this place, and she rarely moved a finger since then. Darkness grew up and started to bite her skin, but it seems she doesn’t realize. It seems she doesn’t realize of anything. She’s like a white sculpture of a crazy angel. Her wings are splendid, enormous, but her eyes haven’t any colour at all. During non-ending days she whispered like wind running through forests. She was praying for a saviour, but she didn’t get any response. What a poor creature... She’s waiting for someone to save her, and no one will come. No one can save her, but herself.

But she ignored that, and so she lost her will to shine again. There was no one in her childhood to speak about her wings, there was no one to teach her how to fly. So she get caged; too easily. Like a butterfly in the net. Her world turned to ash, her horizons to walls. A jail was built around her soul, and the feathers of her wings started to fall. Slowly, silently. New feathers grew up as old ones fell down, and the floor was filled with them quickly. Only the light could melt darkness and stop the feathers’ fall, but now she hates the Sun.

There’s no escape from her mind.
There will be no opportunity for the wings to fly anymore.

Someone knocks at the door again. A woman who wears a sweet smile enters the room. She brings a cup of hot soap, a glass of water, some bread and a piece of chocolate. After putting them on the desk, she looks at the little girl with velvet in her eyes. But the little girl doesn’t look at her. A small tear falls down singing a sad song, while the sunset gives its last shine behind the walls.

Sentada en un banco

2011-05-31T00:38:00.004+02:00

Sentada en un banco de aquel parque siente cómo el sol comienza a despedirse de la ciudad, lamiendo con lengua naranja las grises paredes de los edificios. Nadie parece apreciar su despedida. Sólo ella y las ramas de los árboles, que comienzan a tiritar. Aunque el viento también sabe que se va a hacer de noche, por eso sopla más frío que nunca.

Inma lleva horas en la misma posición, ya casi se ha convertido en una estatua humana. No es más que una parte del decorado, una pieza del paisaje. Sabe que su inmovilismo es feroz, y le hace daño por dentro. Pero nadie aceptaría que se pusiera de pie en el banco. No obstante, le gustaría hacerlo. Una sonrisa emerge de sus labios con tan sólo pensar en los rostros que pondrían, al verla de pie, aquellas otras piezas del paisaje que terminan de pasear a su perro, de hacer footing o de besarse con su pareja.

Serían sólo unos minutos. Erguirse, sacudirse el polvo y apoyar el pie en el banco. El pie derecho. Luego vendría el izquierdo, y ya habría acabado. Inma de pie sobre un banco del parque. Lo recorrería de un lado a otro, y se sentiría viva. Palparía esa emocionante sensación que supone el hallarse por encima de las cabezas de los demás. Observar desde arriba la raya en blanco de la que les nace el pelo, interpretar las ideas invisibles que se les caen al pasar. Ser ella quien mira al mundo, no el mundo quien la mira a ella.

Pero no es así. Inma no está de pie en el banco. Continúa sentada, como ha estado siempre. Como han estado muchos otros antes que ella. Como se supone que se debe de estar. Nada especial. Sólo una pieza más del decorado; una parte del paisaje.

La noche ya ha caído, y los árboles susurran. Hoy parece que lo hacen más fuerte que nunca, quizás tratando de silenciar el llanto de la luna.

Ella regalaba historias

2011-05-22T00:48:00.006+02:00

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Ella escribe folios con la suavidad de quien acaricia plata en láminas. Lo hace encima de una mesa llena de polvo, aunque esto nunca le ha importado demasiado. Para nuestra chica es como nieve espolvoreada que ha perdido el frío y llueve sobre su habitación.

Todas las mañanas rellena tres o cuatro folios, que acaban surcados por negros caminos de tinta que cuentan una historia. Cuando termina una y le gusta, sonríe. Es quizás la señal más importante. Si ella sonríe, es que ha nacido un cuento que desea salir a caminar por el mundo.

Si no lo hace, su cuerpo se quedará sentado en su silla de tapicería raída durante una o dos horas, mientras su alma permanece pensativa. Le echará una última mirada melancólica a sus tres o cuatro folios, incompletos como hijos abortados, y los depositará en el contenedor de reciclaje para que sigan su destino y renazcan otra vez.

Pero pensemos en cosas alegres. Porque la mayoría de las veces, ella sonríe. Y es entonces cuando abre la puerta de su casa y se lanza a la calle. Muchos miran sus pies descalzos, mientras ella grita con la voz del viento que es feliz y que regala historias. Después de observarla con curiosidad, suelen detenerse a recoger las fotocopias que la chica reparte.

Ella nunca ofrece el cuento original, consciente de que sólo puede regalar a su nuevo hijo una vez que haya sido clonado. Los clones siempre son de papel reciclado, ya que ella se siente bendecida si piensa que alguno de los hijos que abortó ha servido para dar vida a los nuevos clones. Como la vida misma. Todo muere para volver a nacer, y nuestra protagonista lo sabe.

Al terminar todas sus fotocopias, se hace un vacío entre sus manos de algodón. Un vacío que no se ve, pero se siente. Y es bueno, porque significa que ahora su nueva historia recorrerá el mundo, libre e infinita como la corriente de un río.

Cenizas

2011-05-14T01:49:00.001+02:00

Imagen de juli22f en deviantart.com

Es como hacer nacer algo de la ceniza. Es como tratar de obtener vida humana a partir de unas cuantas partículas subatómicas. Ves la pequeña cabecita formándose, y te preguntas qué saldrá de ahí. Es un embrión, no hay duda. El funcionamiento de sus órganos parece casi automático. Se mueve, como impulsado por pequeños resortes mecánicos. Parece tan indefenso, en su charco de fango. Alguien debería sacarlo de ahí. Todos podrían hacerlo, pero pasan por su lado mirándolo apenas de reojo, sintiendo un poco de lástima en sus corazones que sacuden luego con unas palmaditas. Nadie quiere mancharse las manos por un pequeño embrión mecánico. Parece que se ahoga. Es como si no pudiera respirar, y tose. Sus colapsos respiratorios apenas se diferencian del tic-tac de un reloj de bolsillo.

Es la vida que nunca llegará a latir, el hijo de la inexistencia. Ha sido creado, pero no nacerá nunca. Los ojos invisibles de las estrellas lo contemplan a través del velo de la noche. Contienen la respiración, como si quisieran acompañarlo en sus últimos estertores. La sinrazón ha vuelto a vencer. “No puede existir aquello que nunca ha sido amado”, se escucha tras los árboles del bosque. Parece que hay alguien que se ríe amargamente, mientras la lluvia termina de acariciar las hojas muertas de los caminos.

Cuando salga el sol, todo volverá a empezar. Un embrión surgirá otra vez del fango, y nadie se inclinará para acunarlo. Resortes mecánicos funcionarán durante algunos minutos para luego callarse con los últimos bostezos del sol. Es como si las personas no tuvieran sentimientos. Es como si fueran sólo sombras, siluetas que vienen y van por las calles y senderos, afanadas como hormigas en quehaceres tan intrascendentales como cortas son sus vidas. Es como si las personas no fueran humanas.

¿Habrá alguien en este mundo que lo sea?

Luz

2011-04-28T05:30:00.004+02:00

Eres algo sagrado. Vives entre las hojas de los árboles, y cantas cuando piensas que no te puedo ver. Envuelvo mi alma en una reverencia, mientras los poros de mi piel brillan de alegría y transpiran luz para recibirte llorando haces luminosos, como hija de la luna que soy. Vivo en la alegría de saber que te he conocido, sumida en las más dulces ganas de acariciarte y estrecharte entre mis brazos.

Dirijo ejércitos de pequeños seres alados, enviándolos directos a velar tus sueños, sabiendo que ellos te hablarán de mí. Mientras tanto, guardo estrellas en frascos de cristal, construyendo cielos nocturnos y enjaulando más luz si cabe para enviártela cuando estés triste. Ojalá que pueda correr por tus venas la misma felicidad que corre por las mías cuando me acuerdo de ti.

Campanas, plumas otra vez.

2011-04-10T19:21:00.003+02:00

Imagen de bongoshock en deviantart.com

Eras tú. Suenan campanas a lo lejos. Las plumas se adormecen, muertas, dejándose guiar por el viento. Nunca es demasiado tarde. Te volveré a ver, y entonces volverá a haber lágrimas. Es oscuro este lugar, tan oscuro como no lo ha sido nunca. Pero veo una luz, y eres tú. Vuelves a llamarme sin saberlo, y yo tapo mis oídos con mis manos, pero no puedo dejar de oírte. Nunca dejas de hablar, eres una criatura ruidosa. Te quiero. Pasarán siglos antes de que vuelvas a besar mis labios. Espero que sepas hacerlo.

Es extraño, porque se hace tarde, y no hay reloj. ¿Quién sabe qué es lo que planean las sombras? Ven, grítame una vez más. Es doloroso oírlo. Lo necesito. Vuelve a llorar. Quizás quieras hacerlo. Yo no. Me entierro entre montañas de arena, y no hay ruido. El silencio me dice que estoy viva. Recuerdo que había una playa. Es necesario volver. Recordar que hubo un tiempo pasado. Pero no hay reloj. Es eterno. No hay luz, pero sí hay luces. Se puede brillar en la niebla.

No escuches mis palabras, te harán daño. No quiero que me escuches. Escúchame. Lo sé, te necesito. La locura no es más que un sentimiento que se niega una y otra vez. Me dejaré arrastrar, ¿acaso hay más remedio? ¿Por qué estoy aquí? Quizás sea necesario oírlo. Necesito tus brazos otra vez. Eres de mentira. Me mientes. No lo necesito. Quiero... quiero algo. ¿Sabes tú lo que es?

Estoy cansada, hay demasiada melancolía en este día de sol. Puedes ver nieve si lo deseas, ella volverá a ti. Pero no estará fría. Esta vez no. Esta vez será cálida, y te envolverá en un agradable abrazo maternal. Es lluvia. No moja. La verdad está oculta entre los símbolos de la naturaleza. Hay más cosas de las que jamás llegarás a imaginar, si te sigues mintiendo.

Ya no hay campanas. Había muchas campanas. Me gustaban.

Despertar

2011-02-11T22:26:00.002+01:00

-Sabes que hay esperanza.

Él siguió sonriendo, como había hecho siempre. No había momento en el que él no sonriera.

-Sabes que tienes alas –insistió-. Es hora de que por fin las veas. Has de elegir verlas. Has de sentirlas. En realidad, nada cambiará sino lo haces, porque la verdad es la que es y no puede ser cambiada. Pero tú seguirás siendo infeliz. Y ahora ya no quieres seguir ese camino. Lo has probado antes, y has visto que no es el que en realidad deseas.

-Vale, ya está bien. Me has estado hablando desde la oscuridad de los tiempos, siguiéndome a cada paso que doy, en cada relato que escribo, en cada sueño que tengo. Ahora ya ha llegado el momento de saberlo de una vez. Es hora de que todas las verdades sean reveladas, pues como tales, no pueden permanecer ocultas por más tiempo. Dime, ¿quién eres tú?

Ella observó la perfección de su piel desnuda y transparente, el brillo que su cuerpo emitía, y esperó una respuesta. Quería saber qué era todo aquello de las alas. Quería saber quién era él, aquel ser tan perfecto, aquel ángel alado que siempre le sonreía.

-Yo soy tú.

La sonrisa nunca dejaba de resplandecer. Y ella, por fin, comenzó a dejarse envolver por su brillo.

- Soy lo que en realidad eres, tu Yo más profundo, el inconsciente del que hablan todos los psicólogos y el alma del que hablan todas las religiones.

Ella no dijo nada. Debía escucharlo por fin; por fin había decidido hacerlo.

-Te he estado hablando continuamente, una y otra vez, porque tu destino es el mío. Tú eres yo, mi mitad femenina, mi mitad física; una parte de lo que he elegido ser. Tú también eres sonrisa, alegría, amor, un ángel. Te lo has estado negando desde lo que tú has llamado “oscuridad de los tiempos”. Pero ya es hora de que comiences a despertar.

Entre montañas

2011-01-08T07:19:00.003+01:00

Fotografía de depicapica en deviantart.com

La luz del ocaso se desvanecía anaranjada entre las cimas de las montañas. Sentada en aquella roca rodeada de nieve, contemplando el infinito, ella… un pequeño ser humano pequeño y delicado… ella lloraba.

El viento congelado bailaba encima de la alfombra boscosa que se abría ante sus pies. Algunas nubes se cruzaban por delante del sol moribundo, durante aquel instante eterno. Atrapado entre el día y la noche, aquel sol que apenas brillaba se negaba a desaparecer, congelado en el tiempo como aquel viento que danzaba sin que nadie pudiese verlo.

-Ayúdame. Ayúdame, o moriré…

Con las manos ocultando su rostro como un velo, ella pedía ayuda sin saber a quién. De vez en cuando, se levantaba de la roca y miraba hacia abajo, hacia la inmensidad que se abría ante sus pies. El vacío se le antojaba dulce; las rocas de la ladera y los árboles del valle parecían llamarla en silencio. Las demás montañas la observaban impacientes. Sabían que ella no tardaría mucho en saltar.

-Ayúdame, por favor, ayúdame…

Ella creía estar sola, por eso se asustó cuando sintió cómo unos dedos largos y finos se cerraban sobre su hombro.

-No necesitas ayuda.

La voz de él era firme, pero tan dulce como el vacío. Cuando volvió la cabeza, se sorprendió de la luz que lo envolvía. No sólo era su sonrisa, también era su cuerpo. La piel que lo recubría era tan blanca que parecía brillar.

-Voy a saltar – contestó ella.
-Lo sé.

El viento levantaba a veces su rubio cabello, pero él no parecía notarlo. Estaba desnudo, y sonreía.

-¿No vas a detenerme?

Él no contestaba. Continuaba sonriendo.

-He pasado horas en esta roca, implorando tu ayuda entre lágrimas. Y ahora que por fin te presentas ante mí, esperaba… esperaba que me dieras alguna razón para no saltar.

El viento seguía agitando su vestido, y eso comenzaba a fastidiarla.

-Estoy aquí para animarte a saltar.

Entonces ella dejó de llorar. Sus ojos acuosos se abrieron por completo, y miraron por fin al frente, llenos de determinación.

-Está bien. Saltaré. Ya lo había decidido.

Paso a paso, se fue acercando hasta el borde del precipicio.

-Me hundiré en el abismo más profundo, devorada por la luz de este sol que nunca quiere dejar de brillar, sumergida entre sus débiles y moribundos rayos naranjas…

Los árboles parecían una confortable alfombra verde.

-…pereceré para siempre en este instante congelado, entre el día y la noche, entre la vida y la muerte…

Sus ojos observaban el invisible aire que le serviría de colchón.

-Amor – la interrumpió él, con su sonrisa imborrable.
-¿Sí?
-No olvides abrir tus alas cuando caigas al vacío.

Ella vaciló.

-Yo no tengo alas.

En ese momento, sintió aquellos dedos largos y finos deslizarse suavemente por su espalda, desde la cintura. Al llegar a la mitad, su tacto se hizo más difuso y extraño. Él acariciaba sus alas.

Así fue como ella despertó y se lanzó al abismo anaranjado, y voló entre las montañas con lágrimas de felicidad en los ojos, y sintió el viento sostenerla y guiarla con su baile cada vez más frío hacia el sol, que comenzaba a ocultarse entre las montañas para dejarle paso a las estrellas.

La bolsita de Muñeca

2010-12-12T18:03:00.002+01:00

Una calle fría y tranquila. Diciembre ya había entrado hacía días. La oscuridad recortaba algunas sombras de farolas contra el ladrillo de los edificios en silencio. Amenazaba con llover.

Muñeca miraba al cielo estrellado de vez en cuando, con sus ojos grandes y brillantes de color lila grisáceo. Andaba despacio, sin prisas, disfrutando del tacto del viento frío contra su inorgánica piel. Como todas las noches de invierno, atravesaba los barrios de la ciudad con rumbo a ningún lugar. Si algún cuervo se posaba sobre su hombro, ella sacaba una bolsa marrón del bolsillo de su vestido blanco de flores violetas y le ofrecía unos cuantos granos de maíz correosos que sacaba con sus congelados y largos dedos articulados. El cuervo los devoraba en segundos, alzando el vuelo con majestuosa maestría y dejándole a Muñeca como regalo una o dos plumas negras, que ella depositaba en otra bolsita que guardaba en su vestido. Cuando llegaba a su casa, abría la bolsita con cuidado y colgaba todas las plumas recogidas esa noche en la pared de su habitación. Tenía ya tantas que cualquiera que la hubiese visto, diría que aquella habitación estaba envuelta en alas de cuervo.

Esa noche, sin embargo, ningún pájaro se había posado todavía en su hombro. En las calles sólo reinaban silencios como cristales rotos. Ni gatos buscando en la basura, ni gruñidos de borracho, ni aleteos majestuosos. Era la calma absoluta. El ojo del huracán. Todos los personajes que pudiera haber colocado en esa noche fría y tranquila, estarían en este momento observando a Muñeca desde la distancia. Porque el peligro, lectores míos, soplaba en su espalda. Y nadie querría acercarse a él.

-Eres preciosa.

La voz de aquel hombre despreciable sonaba quebrada y desgarraba, quemada por años de adicción al tabaco y al alcohol. Su boca de dientes amarillos y podridos sonreía cruelmente, exhalando bocanadas de vaho con cada expiración fatigosa. Los ojos, plagados de venas enrojecidas, permanecían clavados en el hermoso cabello de Muñeca.
Ella se dio la vuelta. Sus ojos lila grisáceo coincidieron con los amasijos de venas que componían la mirada de aquel hombre.

-¿Quieres algo?

-Te quiero a ti.

Muñeca sonrió. La ligera curvatura que apareció en sus labios destilaba seguridad y elegancia, y no se parecía en absoluto a la mueca grotesca que se suponía que era la sonrisa de su acosador.

-Sabes que no puedes tenerme. No dependo de tu voluntad.

El acosador ensanchó aun más su mueca, mostrando su dentadura decadente en toda su putrefacción.

-Me parece que sí.

Y, como activado como un resorte, levantó la pistola que guardaba debajo de su abrigo sucio y raído. El cañón relució a la luz de las farolas, apuntando a la frente despejada de Muñeca.

-¿Dependes ahora de mi voluntad, o todavía no? – pronunció insultante, con su voz quemada.

Muñeca no se inmutó. Tampoco sus labios dejaron de curvarse en aquella enigmática sonrisa.

-No.

El acosador comenzó a inquietarse. Esperaba que ella gimiera pidiendo compasión, que sus ojos se abrieran de terror, que su frente se perlara de gotas de sudor, o tan siquiera que gritase pidiendo auxilio. Pero nada de eso sucedió. Muñeca seguía inmóvil frente a él. Retándole.

-Te… te… volaré la cabeza, maldita.

La pistola comenzó a temblar.

-Hazlo.

El hombre disparó.

No vio otra alternativa, y los nervios le sobrepasaron, así que disparó. El sonido del disparo rompió el silencio de la noche en millones de pedazos, y una bala surgió de la pistola que temblequeaba con la frente de Muñeca como destino. La bala rebotó con violencia contra ésta y luego cayó al suelo, provocando un leve tintineo al chocar contra la acerca congelada.

Muñeca seguía sonriendo.

-¿Qué… qué coño eres tú? – balbuceó nervioso el violador que casi se convierte en asesino.

-Una bala de goma no puede hacer nada contra una Muñeca de acero.

Ella comenzó a caminar, reduciendo la escasa distancia que los separaba, con la misma sonrisa que destilaba seguridad, aunque ahora empezaba a tornarse un tanto siniestra.

-¿¡Qué haces!?

El violador que casi se convierte en asesino gimió pidiendo compasión. Sus ojos se abrieron de terror, su frente se perló de gotas de sudor y gritó desesperadamente pidiendo auxilio.

Esa noche Muñeca no llevó plumas negras a su habitación, pero sí regresó a casa con la bolsita llena.

El reencuentro

2010-12-07T22:24:00.002+01:00

-Buenos días, doctor. Lo estábamos esperando.

El médico esbozó una sonrisa. Aunque más bien se diría que ya la llevaba puesta de casa. Resguardado en una gabardina gris oscuro y con un maletín negro en la mano derecha, se introdujo en el recibidor, invitado amablemente por la mano de aquella señora alta y delgada de semblante preocupado.

-La tía Rosario está cada vez peor, ya no puede ni tragar el alimento. Esperamos que usted dé con el mal que nos la está consumiendo poco a poco, porque francamente, también nos está consumiendo a nosotros.

Mientras seguía a aquella mujer por el pasillo, y sin terminar de extinguir su templada sonrisa, dedujo que el “nosotros” se refería a ella y a su marido, que hacía guardia al lado de la puerta que no tardaron en cruzar. En aquel caserón lóbrego y antiguo no había niños. No respiraba su esencia, sólo humedad y nostalgia.

-Éste es el dormitorio donde se encuentra ella.

El médico tampoco respondió esta vez. Tan sólo se adentró en aquella enorme habitación de paredes granates y posó sus ojos sobre un bulto que yacía inmóvil debajo de una desmesurada manta verde.

-Les dejo solos, doctor – murmuró la mujer con gesto circunspecto, no carente de cierto recelo. Cerró la puerta tras de sí, y entonces, el bulto se movió.

-Javier…

El médico se acercó con paso calmado hasta Rosario y se sentó en la cama, a su lado. Con delicadeza, y sin perder la sonrisa, comenzó a acariciarle los blancos cabellos mientras pronunciaba sus primeras palabras en aquella casa inmensa:

-Ahora ya no me llaman así.

Los pequeños ojos de la anciana asomaron de entre aquel mar de mantas para escrutar con atención a su interlocutor.

-Ya. Lo suponía.

El silencio reinaba entre ellos sin tiranía. La ausencia de palabras provocaba en los dos una calma y una dulzura difíciles de describir si no se sienten. Hablaban con los ojos, y se reconocían con el corazón.

-Has tardado cuarenta años en volver-. El tono de la anciana no era de reproche; más bien de melancolía.

-Tardé diez años en volver a nacer, pero no he parado de buscarte desde entonces.

Ella suspiró. Había pasado demasiado tiempo haciéndose preguntas, estancada en la incertidumbre de si él volvería alguna vez, tal como le había prometido justo antes de morir. Sin embargo, él también le había exigido algo a cambio de volver. Le había ordenado que fuera feliz.

-Debiste haber rehecho tu vida, Rosario. Debiste haber amado a otro hombre, haber tenido hijos, haber sido feliz.

El médico había dejado de sonreír. Pero ella ya no lo miraba. Sus ojos, cansados y abatidos, se centraban en algún punto incierto de la pared.

-¿Crees que habría podido?

Esta vez, el silencio comenzó a hacer daño.

-¿Crees que habría podido tener algún niño y haberlo amado, sin ver en sus ojos un verde tan puro como el que tienen los tuyos?

…

El silencio siguió haciendo más daño.

-Podrías haberlo intentado… - la voz del doctor era queda, apenas un ruego.

-Desde el momento en el que había acabado tu vida, yo sólo podía esperar el fin de la mía. Y eso hice, con la esperanza de que cuando llegase el momento, tal como yo te había acompañado, tú me acompañarías a mí.

El hombre que se había llamado Javier en otra vida volvió a sonreír, esta vez con amargura.

-Está bien. He vuelto a nacer, te he buscado y te he encontrado. Dime qué es lo que debo hacer ahora, porque no lo sé.

Rosario comenzó a llorar débilmente, tiñendo sus palabras de ligeros temblores.

-Sólo acompáñame.

Él la abrazó como nunca había abrazado a nadie, por lo menos en esa vida. Sintió su miedo, pero también sintió su esperanza.

-Vuelve a tocarla, Javier. Vuelve a tocarla una vez más.

Y él se perdió entre las teclas del piano que lo esperaba en una esquina de la amplia estancia. Aquel piano que conocía tan bien.

Una tarde fría y gris

2010-11-28T06:33:00.010+01:00

Fotografía de lateralus2112 en deviantart.com

Llovía como si nunca fuera a haber un final. Era una lluvia densa, fuerte; casi una cortina de agua. La mayoría de los habitantes del pueblo observaban el espectáculo resguardados bajo los soportales de la plaza, pero él no. Él quería verlo de cerca. No le importaba que aquella cascada celestial lo calara hasta las entrañas.

Dio un paso al frente, y se acercó más. El agua fluía a borbotones por su pelo, escurriéndose por las puntas y empapándole la espalda por completo. Todo el mundo lo miraba, pero a él no le importaba demasiado. Tenía el rostro tan mojado que era imposible distinguir la lluvia de sus lágrimas. Su expresión era imperturbable y, francamente, era muy difícil darse cuenta de que estaba llorando. Más bien era imposible, porque casi no había signos de vida en aquel rostro pétreo: tan sólo unos ojos fríos y abiertos que miraban fijamente al piano que se deshacía en el medio de la plaza.

Era un piano de cola precioso. Se diría que solamente el sonido que producían sus teclas era capaz de superar la elegancia de su aspecto. Sin embargo, la gente sonreía mientras éste se derretía como mantequilla bajo el repiqueteo de las gotas de lluvia. Éstas lo herían y lo destrozaban, tiñendo de gris todas sus teclas y deshaciéndolo con su insistencia como si fuera un cartón mojado. La gente lo miraba con curiosidad, con morbo. Aquello les divertía. Las ejecuciones públicas siempre han mantenido al pueblo contento. El alcalde lo sabía, por eso asentía complacido, mientras el piano se desmoronaba por completo bajo la fuerza destructora de la lluvia.

Sólo él lloraba por el gran piano de cola, con la mirada fija y contrariada como el David de Miguel Ángel. Aquel instrumento era su vida, y con su muerte también moría él; o mejor dicho, su alma. Su cuerpo permanecía en pie, inmóvil y empapado, con la impotencia de quien contempla su propio suicidio.

Aquel pueblo era triste. Aquel pueblo era gris. Nadie hablaba en Silencetown, sus calles siempre estaban en silencio. La melodía que aquel instrumento cantaba bajo sus dedos era lo único que le confirmaba que estaba vivo en las largas mañanas, las largas tardes. Las largas noches. Ahora ya siempre sería invierno. Aquellos finos y largos dedos lo sabían muy bien, por eso se contraían con fuerza en un puño. No volvería a salir el sol para ellos, aunque dejase de llover.

Los lánguidos y atontados habitantes de Silencetown comenzaron a abandonar la plaza poco a poco en cuanto el piano se deshizo por completo. Como marionetas sin hilos, como sombras con cara, fueron retirándose hacia sus casas grises. En aquella lluviosa tarde de noviembre, sólo un hombre se quedó en el centro de la plaza del pueblo empapándose bajo la lluvia.

Su nombre era David, pero lo llamaban “El loco”.

Nadie entendía que se negara a hacer otra cosa que no fuera pasarse horas y días enfrente de aquella cosa a la que él llamaba piano, pulsando aquella especie de dientes blancos y negros una y otra vez; a veces muy despacio, a veces con tanta rapidez que sus manos parecían desaparecer sobre las teclas.

Él no solía trabajar la tierra, no se emborrachaba en la taberna y no salía con los muchachos del pueblo a robar manzanas o espiar a las chicas cuando se bañaban en el río.

Era como un extraterrestre. Aquel “piano” parecía sorberle el alma, y no había manera de que se divirtiese como los demás. Fue por ello que los vecinos del pueblo hablaron con el alcalde, y se acordó en conjunto condenar al piano a desaparecer bajo la lluvia.

Fue por ello que aquella fría y gris tarde de noviembre, David se quedó sin alma.

Nadie echó en falta la prodigiosa melodía que envolvía al pueblo verano e invierno. Nadie extrañó la música celestial que bailaba por entre las hojas de los árboles de Silencetown. A nadie le apenó que el viento ya no sonara con notas de Ravel.

No hubo lástima ni tristeza aquella tarde fría y gris, porque todos los habitantes de Silencetown eran sordos.

Las velas seguían susurrando

2010-09-05T17:42:00.002+02:00

Fotografía de Fjallen en deviantart.com

-No ves las sombras que arrastras detrás de ti, así que yo no puedo hacer nada.

Él respondió con un nervioso silencio, entremezclando las yemas de sus propios dedos. Su mirada caía en picado, apagada.

-Te estás encadenando cada vez más al dolor, y ni siquiera te das cuenta. Sabes que sólo un milagro podrá salvarte, y rezas cada noche para que suceda, y escribes oraciones en silencio cada madrugada, y te postras con lágrimas en los ojos ante santos en los que ni siquiera crees. Y has venido a buscarme, pensando que yo quizás pudiese ayudarte. Pero no puedo, Calixto – sentenció la mujer de ojos parpadeantes, saboreando su nombre entre los dientes-. Ahora es demasiado tarde. La muerte está demasiado cerca.

-Nunca he creído en supersticiones baratas –habló el chico de pronto, deshaciendo las telas de araña que comenzaban a tapiar su boca-. La muerte aún está lejos. La luna aún está en cuarto creciente para mí.

-¿Ah sí? –Más que irónica, la voz de Teodora sonaba cansada-. Esperaba que dijeras algo así. Y espero que sepas lo que estás diciendo. La muerte no necesita que creas en ella para hacerte daño.

Calixto se levantó de su silla, arrastrándola con un ruido atronador. De pronto, parecía que la conversación ya no era tan íntima como antes. Aunque las velas siguiesen susurrando su luz. Aunque la noche continuase dibujando sombras.

-Soy demasiado joven. Y fuerte. –El chico hizo una pausa, acordándose de Toribio-. Y no soy como él.
-Sabes que él decía lo mismo –afirmó la mujer que saboreaba nombres.
-Lo sé.
-Pues entonces sólo me queda recordarte que, hace dos semanas, él dormía en tu cama…
-… y ahora duerme con la tierra y los gusanos. Eso también lo sé –replicó Calixto, altanero-. Pero si fuera así, no tendría por qué regresar y besarme con sus gélidos labios cada noche. A veces consigue que me asuste.

El chico estaba ofendido. La mujer era compasiva. No pudo menos que suspirar sus palabras:

-Sigue teniendo miedo. Y sigue estando solo.

Calixto exhaló aire con fuerza, apagando la luz de los ojos de Teodora. No era un muchacho indulgente. La impaciencia se comía sus buenas intenciones como las venas se comían la suave piel de las manos de la mujer.

-No tengo por qué aguantarlo, no voy a sufrir su suerte. Así que espero que me libres de su incómoda presencia. Me da igual que sea tu hermano.

Teodora cerró los ojos, agotada. Empezaba a cansarse de las sombras. Necesitaba tiempo para ella misma. Necesitaba respirar.

-Está bien –murmuró.

Fdo.: Tu muñeca

2010-07-18T17:58:00.010+02:00

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(c) Serie "Fdo.: Tu muñeca". Acrílico sobre tabla. 50 cm x 50 cm.

“Aquí no arreglamos muñecas, sólo las fabricamos. Lo siento.”

Y los ojos pequeños y redondeados de aquel hombre me miraron con compasión, sin decidirse a decirme que me fuera. Yo me di la vuelta y desaparecí por entre aquellos deformes monstruos de metal, sin mirar atrás, para que no me viera llorar. Era la quinta fábrica de juguetes que visitaba, y allí tampoco podían ayudarme. También había probado suerte en jugueterías.

“Aquí no arreglamos muñecas, sólo las vendemos. Lo siento”

Estaba claro. Las muñecas se hacen para jugar con ellas, y cuando se rompen y ya no juegan bien, se tiran a la basura para comprar otras nuevas. Es el destino. No hay manera de cambiarlo. Así que traté de volver a casa, por si aún había alguna otra solución. Tambaleándome ligeramente, atravesé las calles que me separaban de ti. Ignoré las miradas curiosas de la gente y traté de que el pelo ocultara mi rostro lloroso lo más posible (incluso yo puedo tener vergüenza, ¿sabes?). Tardé tres días en llegar. Andaba muy despacio por culpa de mi pierna rota, que me hacía tropezar de vez en cuando. Como me faltaba el brazo derecho, no podía parar el golpe cuando me caía, y las grises y frías aceras de la ciudad se clavaron incontables veces en mis mejillas, obligándome a detenerme de nuevo. Una y otra vez. Una y otra vez. Una y otra vez. Una y otra vez.

Pero al final llegué. Sucia y destrozada me planté ante la puerta de mi hogar. Ante tu puerta. El único sitio del mundo donde todavía, pensé, hay alguien que tendrá interés por arreglarme. Cansada y esperanzada, esperé un rato a que se me secasen las lágrimas. No quería que me vieras así. Entonces, apreté nuestro timbre con uno de los dedos que todavía quedaban en mi mano izquierda.

Y me abrió tu nueva muñeca.

¿Por qué?

¿Por qué me has hecho esto? ¿Por qué me has cambiado?

No fui capaz de decirle nada. Ella me miró, con ojos de lástima, y me preguntó si quería una sopa. Yo le dije que no hacía falta. Las muñecas no comemos. Entonces ella, después de un rato dubitativa, terminó por cerrar la puerta. Y yo me senté en esta escalera, a pensar.

Está claro que ya no te gusto. Mejor dicho, está claro que nunca te he gustado. Si no, no me hubieras empezado a romper. O al menos, habrías parado de romperme en algún momento. Pero yo aún tenía una esperanza. Creí que si me mandaste a buscar arreglo, era porque querías que volviera. De hecho, lo hice, porque pensé que si nadie lograba arreglarme, tú lo intentarías. Pero a te daba igual. Sólo me quisiste para destrozarme. Muy bien, lo has hecho. Ahora ya no tengo otra opción. Separaré mi cabeza de plástico de mi cuerpo, me meteré en un contenedor con ella en el regazo, y me dormiré para siempre. Pero antes de eso, voy a meter esta carta en tu buzón. Quiero que sepas que yo a ti sí que te he querido siempre, y lo seguiré haciendo hasta el momento en que baje la tapa de ese contenedor. Sólo espero que esta carta sirva para que algún día te acuerdes de mí.

Fdo.:

Tu muñeca.

Sonata nocturna

2010-06-28T02:20:00.002+02:00

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De vez en cuando, solía sentarse a mirar la luna. Cuando todos dormían para olvidarse de los defectos del mundo, Saraiba cogía su suave manta granate y salía al balcón envuelta en ella. La reina de la noche nunca la saludaba, pero no hacía falta. Simplemente la acompañaba otra noche más, ofreciéndole su compañía envuelta en el más reconfortante de los silencios. Y así era como Saraiba soñaba despierta, sintiendo cómo el dolor se convertía en un pequeño pájaro negro que acababa por ganarse su amor. Ella nunca se preguntó cómo ese pájaro la había encontrado, pero le daba igual.

Saraiba concentraba su congelada mirada en la luna mientras acariciaba a aquel pájaro extraño y cálido, y se preguntaba qué habría sido de la belleza del universo. Si la luna se la habría robado toda. Porque lo cierto era que, cuando se despertaba, la belleza nunca estaba allí. Parecía como si los rayos del sol la quemasen por la mañana, al entrar por la ventana. Sólo cuando los cuerpos de los humanos desaparecían arropados en sus camas, lograba vislumbrar un poco de lo eterno del universo. El brillo parpadeante que flotaba en los ojos del pájaro aparecía de entre la oscuridad para protegerla, y se quedaba con ella todo el tiempo que hiciera falta. Hasta que dejase de necesitar la presencia de la luna. Hasta que la oscuridad que siempre reinaba en el corazón de la melancólica Saraiba fuese lo suficientemente limpia y pura como para acompañarla a dormir.

Ella sabía que había algo de cruel en la luna, aunque nunca se atrevió a culparla directamente. A veces, cuando cerraba la puerta de cristal que separaba su casa de la dictadura de la oscuridad, Saraiba la maldecía en voz muy baja. Sólo podía hacerlo de espaldas a su imagen, porque la luna es demasiado bella como para despreciarla. La luna te absorbe. La luna te obsesiona. La luna se adueña de toda tu alma y no te deja pensar. Porque sólo ella brilla salvajemente en el medio del abismo celeste durante las noches lúgubres. Porque sólo ella puede provocar un eclipse de sol. Porque sólo ella es capaz de subyugar a los lobos y pasearse insultantemente preciosa por el cielo, mientras por su cara oculta fluyen las lágrimas que siempre han estado llorando.

En cierto modo, Saraiba tenía lástima de ella. Robar toda la belleza del universo no le había servido de nada. La Luna seguía estando triste.

Por eso le hacía compañía.

Muerte de un feto triste

2010-02-26T12:46:00.006+01:00

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Montaje a partir de fotos de m0thyyku y niwaj en www.deviantart.com

Siempre buscó a Dios. Pero nunca lo encontró.

Las cuatro paredes claustrofóbicas eran sus cadenas, y nunca lo dejaron escapar. Hasta ese día. La puerta se abrió, quejumbrosa, y los rayos de luz golpearon sus ojos, crueles. La mano se le tendía de nuevo, pero esta vez no tenía comida. Tenía cuerpo. Un cuerpo enjuto, mortificado. Un cuerpo que ha enseñado mucho, y que ha ocultado aún más. El cuerpo habló, y él lo entendió. Caminó dando traspiés, torpe, entumecido, por un pasillo lleno de humedad y silencio. La mano tendida le enseñó otra puerta, detrás de la cual la refulgente luz rugía violenta. Él pensó que era libertad. Qué equivocado estaba.

Otra prisión se construyó en segundos ante sus ojos atemorizados. No podía ser, no… La prisión tenía luz. Eso era cierto, y ya lo hemos dicho antes. Pero la puerta se volvió a cerrar. La mano tendida volvió a sumergirse en un bolsillo harapiento, y allí no quedó otra cosa más que su sombra. Entonces él comprendió que no podía ser nada más.

Inspeccionó la nueva prisión, ¿qué más podía hacer? Dio vueltas, recorriendo una y otra vez con la mirada todas y cada una de las telas de araña que vomitaba la pared. Era una prisión, lo sabía y no podía negarlo, pero era muy diferente a la otra. Al deslizar sus dedos sucios e inocentes por las paredes, el tacto no era frío ni rugoso. Era cálido y liso. Y no manchaba.

Al fondo, además, se alzaba un cuadro más luminoso que los que cubrían torpemente las paredes de su anterior jaula. Un cuadro que escupía luz hacia el interior mismo de la prisión, y cuyos colores eran mucho más vívidos y flameantes. Él se acercó, y comprobó algo totalmente sorprendente para su mente adormecida: el cuadro tenía cosas que se movían. Hasta ese momento, nunca había visto nada moverse que no fuera la mano o su propio cuerpo. Dentro del cuadro, en cambio, había muchas piernas que avanzaban por entre palos gigantes de los que salía hierba de un color verde deprimido. Y, según permanecía inmóvil frente a aquella conmovedora visión, comenzó a escuchar.

El cuadro hablaba.

Era un murmullo suave, confuso, pero hablaba. No decía nada comprensible, pero tampoco hacía falta. El cuadro estaba vivo.

Aquello lo emocionaba y, a la vez, le daba miedo. Pero ese pequeño temor no fue nada comparado con el temor que sintió después. Al descubrir que, medio fundido con el cuadro, se encontraba alguien. Tenía brazos como los suyos, y piernas. Esos detalles fueron suficientes para hacerle comprender que ese alguien debía de ser humano, como él. Nunca había visto más humanos que la mano y los dibujos que ésta le enseñaba. La mano le daba de comer, y los dibujos no se movían, así que sabía que no eran malos. Pero, ¿cómo saber si ese humano borroso que lo observaba desde el cuadro tampoco lo era? No emitía sonidos, y apenas se movía. Sólo lo miraba. Él permaneció frente a él, sin moverse, temeroso, durante un tiempo prolongado. No supo clasificar su ropa, tampoco su cara. Al fin y al cabo, él no conocía a los humanos. No podía diferenciarlos.

El tiempo siguió pasando, incuantificable. Su mente se llenaba de las escasas imágenes que habían visitado sus débiles retinas a lo largo de su enclaustrada vida, mezcladas, superpuestas unas a otras. Hasta que, impulsado por el instinto, decidió experimentar con aquel individuo. Se acercó. Y en ese momento, sucedió un milagro.

¡El individuo hizo lo mismo!

Eso significaba muchas cosas. Eso lo significaba todo. Significaba el mundo entero para aquel cuyo universo había consistido siempre en una prisión oscura.
Aquel individuo estaba solo, y lo buscaba. Necesitaba el contacto de otro humano al igual que él, anhelaba el contacto de otra piel más que el mismo aire del viciado cuadro en el que estaba encerrado.

Entonces lo supo. Supo que debía acercarse más. Supo que el individuo lo salvaría a él, y que él salvaría al individuo. Así que coordinó los breves pasos que lo separaban de aquel náufrago, hasta que un muro invisible lo detuvo. El golpe en la frente no fue nada comparado con el golpe que recibió su corazón.

El destino. El maldito destino. Aquél que lo había encerrado toda su vida en la prisión de piedra, le impedía ahora alcanzar a su salvador. Y, por primera vez desde que aprendió a respirar, sus ojos apagados comenzaron a mojarle el rostro. Aturdido, atrapó con el dedo una de aquellas gotas de agua que le cubrían la cara y se lo llevó a la boca. Sabía salada. Dirigió otra vez su mirada hacia el individuo para comprobar si seguía ahí, y en ese momento las gotas dejaron de caer.
Su salvador no sólo seguía allí esperándolo, sino que también saboreaba su dedo. Le daba a entender que eran iguales, totalmente iguales, y que por lo tanto se necesitaban el uno al otro.
Y ya no lo dudó más.
No se conformaría con permanecer otra vez agazapado en un rincón de la prisión. Esta vez lucharía, se enfrentaría al destino que lo había retado siempre. Y lo iba a vencer.

Golpeó la pared invisible con todas las escasas fuerzas que residían en sus entumecidos huesos. La primera embestida le valió para comprobar que la pared no iba a rendirse tan fácilmente. Entonces, la rabia lo aprisionó entre sus afiladas garras, y gritó. Gritó desesperado sacudiendo atrozmente sus aletargadas cuerdas vocales, y volvió a arremeter contra la pared. Esta vez, con todo su cuerpo. Comprobó entonces que el individuo también estaba intentando, al igual que él, destrozar los límites de la odiosa jaula que los separaba, y darse cuenta de eso fue suficiente. Se reafirmó en sus intenciones y acometió con toda la fuerza de la que fue capaz el golpe final.

La pared invisible crujió bajo el peso de sus huesos endebles y se quebró entera, de arriba abajo, deshaciéndose en pequeños trozos transparentes que se clavaban en su cuerpo y lo hicieron mojarse de nuevo, esta vez con un líquido espeso y rojizo que brotaba de su propia piel rota.

Dolía. Dolía mucho. Pero la salvación estaba cerca. Su salvador estaría a su lado para siempre, eternamente, acompañando su alma hasta el final de los tiempos. Por primera vez en su solitaria vida, no estaría solo. Así que, con toda la resolución de la que fue capaz, avanzó al frente, al límite mismo del cuadro. Y en ese momento se dio cuenta de que su salvador, junto con la jaula que los separaba, había desaparecido.

La desesperación, el miedo, la angustia. Todos ellos invadieron su mente como flechas de fuego que lo desgarraban por dentro, pero él no se arredró. El salvador tenía que estar en alguna parte, dentro del cuadro. Era su alma gemela y lo buscaba, al igual que él. Era el único ser viviente que podría hacerle compañía, el único que podría llegar a amarlo, el único que podría hablar en su mundo de silencio eterno. Así que decidió internarse en el cuadro. Dio otro paso al frente, y su cuerpo cayó.

Como una piedra soltándose de un acantilado agitado por la tormenta, su frágil cuerpo se hundió en el viento para luego deshacerse contra el duro asfalto que cubría las venas de la ciudad.

Requiem a un sueño

2010-02-09T23:14:00.005+01:00

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Las paredes son altas, muy altas, como si Dios las hubiera lanzado desde el cielo. De un blanco cegador. El techo desaparece arrastrado por una corriente de lienzos gigantes, como titanes de pintura que abren un mundo de colores flameantes. La gente pasea por las salas con extraordinaria atención y lágrimas en unos ojos que encierran retinas sobrecogidas. Allí no se expone arte, se expone vida.

Los colores se metamorfosean en notas de una canción violenta tocada en un piano melancólico. Las figuras y las manchas empiezan a moverse, a bailar sutilmente a su compás. Alzo la mano e intento tocarlas, inmiscuirme en su esencia y…

Se diluyen.

El museo entero se deshace como los huesos de un cadáver viejo. Entonces lo entiendo. No era arte. Era mi sueño. Y los recuerdos de las noches en vela dibujando ángeles salvadores me asfixian. Aquello no sirvió de nada, y ahora más que nunca lo entiendo: esos ángeles nunca llegarían a volar.

Tarde o temprano acabarían mutilando sus alas.

Ellos… Altaneros paladines del mercado, pedantes adalides de la vulgaridad, cruentos soldados de comandantes enajenados… Ellos se encargarían de hacerlo. Sanguinarios, brutales. Arrancarían sus plumas inmaculadas una a una, con desdén y furia. Burlándose de mi inocencia mientras asesinan a mis hijos. Luego ensartarían sus restos en el mástil de su bandera y la ondearían arrogantes.

Todo el mundo la leyó.

“Contemporaneidad” machacando al “Clasicismo”.

Etiquetar lo que nacía de los sueños más profundos era su perversión favorita.

Buscando el cielo

2009-11-10T00:07:00.002+01:00

Imagen de Victoria Francés

“(…) Atravesé miles de eternos océanos de fuego para llegar hasta ti… Cuando pensé que mi alma carbonizada no podría aguantar más, tu espíritu se cernió sobre las aguas crepitantes y me arrastró. Parecía un sueño. Las nubes yacían inertes en el suelo, y el sol era negro. Entonces supe que me había muerto. Gritaste sin voz, pero yo te escuché. Lloraste desolada en aquella roca partida, creyendo que nadie te oiría. Pero yo sí te escuché, amor. Los susurros que el viento arrojaba en tus oídos eran mis palabras. Sus bufidos etéreos eran mis caricias, intentando consolarte. No sé cómo no supiste verlo. ¿Acaso no sabías que en aquel lugar el viento no hablaba? ¿Es que no comprendiste que sólo podían llevarlo hasta allí las almas de los muertos? Mi alma, amor. La que no fuiste capaz de salvar. La que ahora, desde el infierno, te entrego. Mi alma, amor.
Fdo.: Etanael”

Úrsula suspiró. Dobló con sus finos y arrugados dedos el maltratado papel que ya comenzaba a amarillear, y lo guardó en el bolsillo derecho de su bata azul marino. Luego sujetó la empuñadura del oscuro bastón de madera de caoba y comenzó a caminar trabajosamente. El Parkinson que agitaba sus extremidades no era de gran ayuda. Pero el alma le temblaba más que los brazos.

Bajó la primera tanda de escaleras entre respiraciones irregulares. Al llegar al primer rellano saludó al señor Esteban, quien a sus setenta y dos años no tenía demasiadas limitaciones físicas como para estar en aquella residencia. Ni siquiera usaba bastón. El señor Esteban acompañó su saludo de un dinámico gesto con la mano derecha, acción que la anciana enferma evitó contemplar. Cuando se vive en un sótano lóbrego, un rayo de sol quema los ojos. Úrsula continuó esforzándose para llegar al comedor, bajando un escalón detrás de otro. Despacito. Uno, dos. Uno, dos. Otro. Otro más.

Su enjuto y mortificado cuerpo resonó como una caja de cartón llena de libros al estamparse contra el suelo. La sabiduría se derramó de su cabeza en forma de apagados regueros granates que se extendieron por los azulejos. No pasó demasiado tiempo hasta que las agonizantes llamas que aún flameaban lánguidas en sus ojos se extinguieran al fin. Si llegara a conservar algo de su aliento, Úrsula respiraría aliviada. Por fin estaba muerta.

Aquel funeral fue sobrio, como su vida. Carente de lágrimas, escaso en flores, limitado en expresiones de dolor. Sólo sus hijos y ella, unas caras enfrente de un féretro combatiendo en una lucha sin sentido por superarse en inmutabilidad. El viento sopló entre las hojas de los cipreses, meciéndolos entre sus poderosos brazos sin ahogarlos. El cabello de los tres descendientes de Úrsula comenzó a bailar una extraña danza a su compás, mientras los pájaros guardaban silencio. Hasta las nubes eran lúgubres ese día, vestidas de un gris oscuro estremecedor, avanzando lastimosamente por el cielo. Los presentes tenían los ojos apagados. Y en la mente, un recuerdo. Los jirones de una historia que ya nadie podría volverles a contar. La historia de alguien que se enamoró de un ángel.

Cementerio de maniquíes

2009-09-21T01:25:00.003+02:00

.

El sonido de sus pasos resonaba profundo por la enorme estancia. Elena caminaba con la respiración contenida, como queriendo, al retener su aliento, paralizar también todos los síntomas de vida que pudieran delatarla en aquella rebelión de lo inerme. Los maniquíes cubiertos con sábanas se crecían ante ella como fantasmas de juguete, estáticos y manifiestamente físicos. Elena no les temía. Apenas eran una extraña parte de la decoración de aquel lugar, en sintonía con las grandes lámparas de cristal y metal dorado que colgaban del alto techo, deslucidas por el paso de Cronos. Viejas glorias que prometían haber vivido épocas de esplendor, aunque sus promesas sonaran a derrota.

Lo que verdaderamente inquietaba a Elena eran los cientos de ojos sin vida que la observaban desde sus polvorientas cabezas de plástico. Había demasiados maniquíes sin sábanas, desprotegidos ante el desgaste y el ostracismo. Una marea de humanoides inanimados que le azotaba en plena cara con su despecho. -¿Por qué nos han abandonado?- parecían repetir. Estaban débiles, ajados, pero aun así conservaban una fuerza reservada durante décadas para reclamar, gritando en silencio, los motivos de su entierro en aquel gran sarcófago de paredes pintadas en color ocre.

Sus miradas herían. Elena no sabía cómo defenderse de su ataque. Tampoco quería hacerles daño, ni huir atropelladamente de aquel sitio para cerrar la puerta y dejarles solos durante otros cuarenta años más. Comprendía su desaliento, su indefensión, sus reproches lastimeros. Ellos sólo querían volver a estar entre los vivos, ser vestidos y cuidados, sentirse especiales. De algún modo, su situación no le era ajena. Ella también había vivido algo parecido alguna vez.

Por eso, se armó de valor y deslizó su mano suavemente por el rostro inerte que estaba más cercano a ella. Acariciándolo, tal vez. El maniquí no se resistió. Muy al contrario, parecía palpitar al ritmo de las venas de Elena. Estaba vivo, necesitaba ser salvado, y en ese momento se hizo más evidente que nunca. Puede que fuera una ilusión, pero a la chica le pareció que sus ojos parpadearon para confirmárselo. Entonces no lo dudó. Elena rebuscó en su bolso en busca de un pañuelo, apartando el móvil, el mp3, las llaves… Cuando al fin lo encontró, frotó la suave superficie de tela por encima de su humanoide de plástico. Poco a poco, la nube de polvo que iba levantando al hacerlo se fue precipitando hacia el suelo, como una fina lluvia primaveral.

En apenas diez minutos, estuvo listo. Su amante relucía como si ayer mismo hubiese salido de la fábrica. Elena, antes de llevárselo a hombros, echó un último vistazo al desolado cementerio de maniquíes, inquieto entre tinieblas invisibles para un ser humano. –Volveré a por vosotros, tarde o temprano- les dijo con la mirada. Ellos parecieron comprender, pues no presentaron oposición alguna. Sabían que las resurrecciones colectivas llevaban tiempo, y eso a ellos les sobraba. A fin de cuentas, alguien que no tiene vida no puede morir.

La chica atravesó la gran puerta de madera de caoba minuciosamente decorada. Depositó a su maniquí en el suelo y empleó gran parte de su fuerza en cerrar aquel portal a otro mundo. Entre los lastimeros chirridos de sus bisagras, la puerta fue sellada. Aunque no sería por mucho tiempo.

Los padres de Elena surgieron al poco rato de entre los pasillos de aquella gran mansión. Ambos tenían la mirada extraviada. El padre acarreaba tres bolsas de plástico repletas de objetos diversos sin identificar, y su madre, además de una gran mochila a la espalda, portaba un viejo álbum de fotos en el regazo. Al pasar a su lado, su padre pareció volver a la realidad.

-Nos vamos, cariño.

Ella se unió a su paso cuasi imperceptible, formando así una improvisada procesión de cuatro. El maniquí, alojado en los brazos de Elena, respiró por primera vez en mucho tiempo.

-¿Volveremos pronto? – inquirió la chica, rompiendo con tijeras un silencio de papel.

-Claro. Tenemos que terminar de recoger las cosas de tu abuela- sonrió melancólica su madre-. Por cierto, ¿lo que llevas ahí es un maniquí de los de la tienda vieja?

Elena le dedicó una penetrante mirada de hielo.

-No. Es mi novio.

La madre se asustó. En aquel momento, le dio la impresión de que los inertes ojos del muñeco habían parpadeado.

El colgante. Eslabón 10

2009-08-25T01:49:00.001+02:00

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-¿Por qué...

-¿Por qué te he seguido, quieres decir? - le interrumpió Sonia. Armando cerró la boca, sorprendido.

-Es fácil. ¿Por qué crees que una criatura sobrenatural, perfecta y hermosa, habría de juntarse con un humano?

El pescadero continuaba inmóvil, en silencio. No se creía capaz de responder, aunque muy en el fondo, su corazón podía intuir la respuesta.

-Porque la perfección es el mayor de todos los castigos- continuó ella sin inmutarse-. Una vez que se alcanza, ya no hay más metas que perseguir. La vida, la emoción, deja de fluir. Eres un autómata que repite movimiento perfecto tras movimiento perfecto por toda la eternidad-. Los ojos hastiados de Sonia le mostraban con más viveza al pescadero todo lo que ella quería decir.

-Quería ser imperfecta, Armando. Quería ser imperfecta como tú.

Él agachó la cabeza, avergonzado. Le daba la impresión de ser un ente no sólo más repugnante que Sonia, sino también más afortunado. Aunque fuera paradójico.

-Tranquilo - le sonrió ella, levantándole la barbilla con sus delicados dedos-. Sabía que tarde o temprano esto iba a pasar, que me ibas a descubrir. Pero me da igual, estoy preparada para afrontar las consecuencias. Ahora he de irme a Leipzig.

Sonia comenzó a vestirse, mientras el pescadero la miraba extrañado.

-¿A Leipzig? ¿Y cuándo volverás?

-Nunca, Armando.

La elfa, con el vestido blanco ya abotonado, lo miró a los ojos por última vez. Su expresión fue impenetrable para el hombre. Nunca llegó a saber qué le quiso decir durante aquellos instantes de cristal. Si "gracias", si "perdóname", si "es mejor así". Ella desapareció etérea tras aquella puerta, tan etérea como había llegado hasta él.

Armando tampoco supo nada del juicio que le aguardaba a Sonia en los bosques colindantes con Leipzig. Junto a aquella ciudad alemana se encuentra el consejo de sabios del mundo élfico, formado por los cinco Primigenios. Aquellos que existen desde el inicio de los tiempos. Y su ley es implacable: "El mundo humano debe desconocer por completo nuestra existencia. La sentencia para todo aquel elfo que se atreve a mezclarse con los hombres y a presentarse ante ellos tal cual, es ser desposeído del don de la vida."

Sonia, impelida por su fuerte sentido de la responsabilidad, acudió junto a ellos. Y allí, a trescientos kilómetros de la casa de Armando, su colgante fue desactivado. El colgante personal que posee cada elfo, que contiene el escudo de la familia a la que pertenece y que simboliza su vida. A partir de ese momento, utilizó las dos semanas que le restaban de vida para volver al bosque que le vio nacer. Y allí, rodeada de la tierra que le era familiar, se recostó sobre las raíces de un pino a descansar para siempre.

FIN

El colgante. Eslabón 9

2009-08-10T02:15:00.002+02:00

.

La visión desapareció de sus ojos en cuanto el hombre de la túnica blanca se percató de su presencia. Entonces, el tiempo se detuvo. Una visión de poética irrealidad impacta, a no ser que te la haya enseñado alguien que no tiene ombligo. Entonces, sin sorprenderte demasiado, profundizas en los detalles, los saboreas. Pájaros bebé, árboles castillo. Bien, ese mundo no era el suyo, era el de Sonia. ¿Por qué? ¿Por qué era así? ¿Qué seres vivían allí? Las dudas se deslizaban por su mente, jugueteaban inocentes, pero no querían salir al mundo exterior. Tampoco hizo falta. Sonia las olía.

-Pertenezco a la raza de los elfos - susurró, etérea.

Elfos. Ésa era la palabra. Cinco letras clave, ahora era capaz de entenderlo.

Sonia era sobrenatural.

Sonia había vivido en el bosque, y su familia también. En ese momento vio sorpresas ante manzanas en el supermercado, vio baños en fuentes heladas, y escuchó las voces de los árboles que siempre se la habían querido arrebatar. No eran simples ladrones: la llamaban porque les pertenecía.

El pescadero conocía las leyendas ancestrales que corrían por su pueblo acerca de la raza de las criaturas elegantes y delicadas que viven en el bosque con una perfecta simbiosis. Son seres mágicos que viven ocultos en los árboles, rodeados de animales que les hablan.

Los elfos... Ellos son los guardianes del bosque, los que velan para que ningún humano pueda destruirlo. No obstante, no pueden ser descubiertos, por lo que velan celosamente su reino. Si alguno osa adentrarse en el recinto sagrado que alberga sus casas de savia y corteza, es instantáneamente transformado en pájaro. En el fondo de sus casas-árbol custodian siglos de sabiduría en forma de libros acumulados durante su larga vida.

Cuando una pareja de elfos alcanza la madurez, les es permitido tener descendencia. Pero ellos no dan a luz hijos, simplemente crean vida. Modelan una estatua de barro, la más perfecta y hermosa que sean capaces de construir, y cuando la terminan, tiene lugar la parte más delicada y simple del proceso: le soplan su aliento en el rostro. Fácil. Mágico. Los contornos de la estatua comienzan a suavizarse, y sus labios se curvan en una sonrisa. Mientras se despereza, aspira profundamente los latidos del bosque, preparándose desde su mismo nacimiento para adorarlo con místico fervor.

A Armando le habían contado detalladamente todo aquel mito. Había conversado con él desde niño, pero siempre desde la distancia que implica la fantasía. Ahora, sin embargo, le hablaba desnudo desde la blanca bañera de porcelana de su casa. Podía ver incluso la piel tersa y completamente lisa que cubría el vientre sin ombligo. Podía oler la carne de barro que se mezclaba con el aroma de la clorofila, con el perfume del sol. Y se preguntaba qué hacía allí. Fuera del bosque, con él.

El colgante. Eslabón 8

2009-08-03T22:45:00.001+02:00

La piel de Sonia también temblaba. Sus párpados reposaban inmóviles, sin atreverse a turbar a sus sorprendidos ojos. La próxima vez que Armando los viese cerrarse, para él ya no serían iguales. Cuando sabes que unos párpados son legendarios, en tu interior te sueles preguntar si funcionan para disfrazarse de humanidad, o si realmente son unas persianas necesarias para esas dos ventanas luminosas que te observan desde otro mundo.

"¿Pero qué clase de monstruo eres tú?" había sonado la pregunta, despiadada como un bofetón. "¿Monstruo?" reflexionaba ella para sus adentros, "yo no soy ningún monstruo..." Aquella injuria se colaba en su mente como un virus. Se sentía herida, odiada, despreciada... Sabía que no podía mostrarle nada, pero su vergüenza pudo más. No. Ella no era una bestia. ¿Cómo podía Armando pensar aquello?

Sonia se agachó delante suya y habló al fin. Alzó el colgante ante los ojos de su amado para mostrarle aquello que los humanos estaban condenados a ignorar. Por los siglos de los siglos, como las verdaderas maldiciones.

-Míralo, Armando. Míralo bien. Este colgante te mostrará quién soy yo en realidad, quién es mi familia, y cómo es el lugar de donde vengo.

El pescadero se debatió entonces entre la curiosidad y la prudencia. Le preguntó a su corazón qué era lo que debía hacer, y éste le contestó con franqueza. Le habló de fuentes, de aguas gélidas, de escarcha en el pelo. Le habló de amor, le habló de belleza. La belleza del riesgo. Armando no pudo resistirse más, él pensaba lo mismo. Le dio las gracias y adelantó la cabeza, dejando a sus ojos llevarse por los tres árboles entrelazados que surgían de aquella joya de oro desgastado.

Al principio no vio nada. Los robles permanecían en la misma posición que hacía unos minutos, cuando se introdujo en la bañera. Se frotó los ojos, y siguió sin ver. La decepción y la desconfianza comenzaban a hacer mella en su ánimo cuando, de repente, todo pareció cobrar vida. Pudo vislumbrar aquellos tres árboles en el bosque, entrelazados de verdad, rodeados de frondosa vegetación y acariciados por múltiples rayos de sol que se colaban entre las hojas como flechas doradas. Un suave viento se despertó entonces, meciendo las ramas y desordenando su oscuro cabello. Aquel paisaje era hermoso, pero extraño. Los cantos de los pájaros parecían humanos. Eran como balbuceos de un bebé. Daba la impresión de que querían hablar con él. Pero no podían. Intentó buscarlos con la mirada, explorando con insistencia cada surco que tatuaba la corteza de los tres robles.

Y allí las vio. Pequeñas entradas que se ocultaban en cada árbol, aprovechando al máximo su fisionomía natural. Analizando la primera, un habitante de aquel castillo viviente lo sorprendió. Aquel hombre, que vestía una larga túnica blanca, salió por aquel tímido agujero sin esfuerzo. Como un zorro sale de su madriguera. Como una visión sobrenatural. Aquel hombre era ambas cosas, y más. Cuando se acercó más a Armando, éste pudo vislumbrar la señal en su pecho. Otra vez, aquel símbolo. El colgante.

El colgante. Eslabón 7

2009-08-02T19:54:00.005+02:00

La tenue luz que iluminaba el baño austero flotaba como una nebulosa espacial repleta de pequeñas partículas de polvo. El silencio que reinaba desde hacía quince minutos había cobrado tanta fuerza que ahora lo cubría todo en una densa capa de normalidad. El agua que los enterraba era cómoda y agradable, como una mantita de bebés. Comprenderéis que, sumido en esta atmósfera de adictivo bienestar, Armando no quería hablar. Pero sí quería saber, por lo que no le quedó más remedio que pronunciarlas. Las palabras.

-Sonia, me gustaría que me hablaras de tu familia.

De repente, los delicados brazos de la mujer se sorprendieron llenando de hipnóticas ondas la superficie del agua. Su rostro se tensó en una sonrisa, pero ella en realidad no estaba sonriendo.

-Pues... Mi padre y mi madre viven en el bosque, son muy buena gente. Tengo dos hermanas, Irene y Luz, mayores que yo. Ellas se marcharon hace algunos años. Son inteligentes, y agradables. Mis abuelos también lo son. Ellos viven con mis padres.

Armando trataba de deshilar cada palabra, absorbiéndola con auténtico candor.

-¿Y dónde están ahora tus hermanas?

Sonia vaciló.

-Ellas... Están en otro pueblo. Molching, creo que se llama...

-Vaya, eso no está muy lejos de aquí. ¿Y están casadas, o tienen hijos?

Aquello a Sonia ya le pareció demasiado.

-Armando, creo que eso no es de tu incumbencia...

El pescadero se sonrojó.

-Oh, lo siento.

El silencio volvió a abrazarlos y a sumirlos en un anestesiante estado de quietud. Pasaron algunos minutos de cristal antes de que Sonia decidiera evitar ese estado de vulnerabilidad ante preguntas incómodas y se levantase de la bañera.

-¿Adónde vas? - preguntó Armando.

-Creo que me acostaré ya... Estoy muy cansada. -Repuso antes de elevarse grácilmente sobre las aguas, como un cisne amable.

-¿No vas a cenar nada?

-Gracias, pero no tengo hambre. - Sonrió, esta vez de verdad.

Armando se quedó comtemplándola, de nuevo sumido en un paralizante silencio. Esta vez la analizó sin pudor, recorriendo cada centímetro de su piel. Realmente no se arrepentía de hacerlo hasta que la mandíbula le empezó a temblar, el corazón se le desbocó y los ojos se le congelaron, incrédulos.

-Sonia... - Musitó.

-¿Qué?

-No tienes ombligo.

Esta vez fue ella la que tuvo que controlar su miedo.

-Armando...

Él se echó hacia atrás, con el cuerpo todavía dentro de la blanca bañera de porcelana. A pesar de estar asustado, su voz fue capaz de pronunciar:

-¿Pero qué clase de monstruo eres tú?

El colgante. Eslabón 6

2009-07-21T21:31:00.002+02:00

Si antes las mejillas de Armando estaban encendidas, ahora eran carne viva.

-De acuerdo - acertó a decir-. Nos bañaremos juntos.

Sus ojos chispeantes apenas podían ocultar la emoción que aquello le causaba. Sonia, por voluntad propia, había decidido que realizaran juntos un juramento de lealtad eterna. La condujo por el oscuro y maltratado pasillo hasta su austero cuarto de baño, en donde una gran bañera de porcelana blanca los esperaba en calma. Armando supo que esperaba ser llenada, y giró el grifo después de haber callado al desagüe con el tapón. Luego observó a Sonia, y le habló desde sus cohibidos ojos:

- Ahora deberíamos quitarnos la ropa - susurraron sus pupilas.

Armando no quería ser descortés, por eso salió del baño y la dejó sola. Al otro lado de la puerta pudo percibir el sonido de unos pétalos de flor abriéndose, de murmullos del viento entre las hojas y el rumor de unas plumas frotándose entre sí.

-Ya estoy.

Cuando entró, pudo apreciar el cuerpo más hermoso y elegante que ojos humanos hayan podido contemplar. Su suave piel refulgía al recibir los débiles rayos de sol que entraban por el pequeño tragaluz situado en la parte superior del baño. Sonia estaba completamente desnuda, a excepción de un pequeño colgante de oro que brillaba en su cuello. Fue entonces, y sólo entonces, cuando Armando reparó en aquella joya cuidadosamente labrada, que representaba el semblante de tres árboles con las ramas entrelazadas. Un cuidadoso trabajo de orfebrería que había acompañado a su amada en todo momento desde que la conoció, oculta tras la seda blanca de su vestido. A juzgar por el desgaste de los salientes, aquel colgante había sido tallado hacía mucho tiempo.

La joya atraía. Desprendía una magia especial. Los ojos inocentes de Armando se fueron acercando más y más hacia la imagen, nublados por una especie de extraño magnetismo. Pero una mano atrapó aquel colgante cuando escasos milímetros lo separaban de sus pupilas. Entonces el pescadero recuperó una distancia prudencial, avergonzado.

-¿Nos bañamos ya? - replicó Sonia, ligeramente incómoda. A pesar de ello, su voz aún conservaba el azúcar de siempre.

-Sí, claro.

El hombre se despojó rápidamente de sus ropas y se metió en el agua, una transparente y cálida capa de hidrógeno y oxígeno que ya acariciaba el cuerpo de su amada.

El colgante. Eslabón 5

2009-07-18T01:24:00.005+02:00

Aquella noche, Sonia cenó macarrones con atún y salsa de tomate, y Armando también. Fue su primera cena. Una cena de miradas. A veces, los ojos son capaces de comunicarse entre sí y de contarse cosas que los labios no se atreven a pronunciar. Fue una charla en silencio muy larga, y también muy interesante. Armando descubrió que Sonia correspondía al amor que el bosque le ofrecía, y comenzó a asumir que nunca podría arrancarlo de su corazón. Debería tragarse sus celos aunque no fuera fácil. Nadie dijo que competir con la savia y las ramas pudiera calificarse de sencillo.

Pero esa noche el pescadero no fue el único que descubrió algo. Los ojos cerilla de Sonia tuvieron la oportunidad de retroceder más de quince años hasta un padre violento, una infancia con grilletes y una madre que cocinaba magdalenas con miel. Los grilletes no se autoabsorbieron cuando el padre violento cerró por última vez su maleta; tan sólo cambiaron de color. Nadie preguntó adónde había ido el esposo de la pescadera, todos sabían que a la pobre mujer le había tocado por fin la lotería. Las clientas moldeaban el rostro del pequeño Armando con millones de besos mientras éste se mantenía imperturbable con la mirada fija en la puerta. Aquella puerta por la que estaba seguro de que pasaría la mujer que le quitaría los grilletes cuando fuera mayor. Él estaba convencido de que debía de existir otra alma tan bella y pura como la de su madre, y de que algún día la encontraría. Pero él no se comportaría como su padre. Se juró que, una vez que la hubiese encontrado y que su corazón la hubiese reconocido, la trataría como se merecía. Como a una reina. La reina de su propio cuento.

Sonia le ayudó a recoger los platos y colocarlos en el lavavajillas. Armando barría, sin poder apartar la mirada de aquellas finas manos que acariciaban la mesa con la vieja bayeta amarilla.
Analizó su vestido blanco, que comenzaba a mostrarse algo ajado, y la llamó. Con voz dulce.

-Sonia...

-¿Sí?

-¿Te apetece darte un baño? Antes, en la fuente... Ibas a bañarte, y no te he preguntado si te apetecería hacerlo ahora.

Ella, como siempre, le respondió con una sonrisa diamantina.

-¡Claro! Pero me apetecería bañarme contigo.

Armando se ruborizó.

-¿Conmigo, dices?

Sonia notó el encendido color rojo que serpenteaba entre las mejillas de su amado. Retiró la mano de la vieja bayeta amarilla y cruzó los ojos con los de su amado.

-Verás... En mi familia, darse un baño con alguien simboliza un juramento de lealtad eterna. El acto de purificar dos cuerpos en la misma agua se considera una promesa inquebrantable, y se hace cuando dos almas desean convivir en armonía para siempre. Es... una especie de matrimonio. Armando, deseo que te bañes conmigo.

El colgante. Eslabón 4

2009-07-11T06:29:00.002+02:00

-¿En qué piensas? - le interrumpió su nueva compañera.

-En ti - respondió él, sin abrir los ojos.

-Ya -. Sonia dejó que la palabra sonara como un golpe seco contra una caja de cartón. No fue amable. Tampoco grosera. Simplemente la dejó sonar.

-No te conozco, aunque tú a mí sí, por lo que parece. Estoy en una clara situación de desventaja con respecto a ti. Pero he llegado a la conclusión de que no quiero dejarte marchar, así que lo ignoraré. ¿Te apetece acompañarme al supermercado? - Armando la miró por primera vez en treinta y cinco segundos. Ella también prefería ir al super antes de hablar más del tema, así que se levantó del sofá como un volcán de mantas en erupción.

-Claro.

Él no respondió, simplemente le acarició el hombro y se metió las llaves en el bolsillo. Llegaron hasta la puerta envueltos en papel de lija. Por primera vez desde el encuentro casi onírico en la fuente, cobijaban inquietud. Esa sensación incómoda que te atrapa cuando sabes que has cometido una estupidez y que no puedes borrarla como si fuera tiza. Ni tampoco es que quieras eliminarla exactamente, porque sabes que volverías a hacerla si te dieran otra oportunidad. Aunque fuera un error, aunque resultara un fracaso. Ambos habían de asumirlo. Sus vidas iban a dar un giro de muchos, muchos grados. Era una locura. Pero lo deseaban.

Por eso atravesaron aquel pequeño pueblo alemán cogidos de la mano, ante la mirada de algunas clientas de la pescadería. Ante la mirada de otras, se surtieron de leche, zumo, galletas, cereales, champú, arroz, atún en lata y manzanas de oferta. Armando iba seleccionando los productos que le pasaba a Sonia, quien procedía a acomodarlos con esmero en el ruidoso y traqueteante carrito. Todo fue bien hasta que el pescadero llegó a la sección de frutería y depositó en la mano de la mujer una bolsita con cuatro manzanas golden.

- Madre mía - retrocedió ella, dejando caer las cuatro bolas verdosas. Sus ojos cerilla parpadeaban,

-¡Sonia! ¿Qué haces? - se espantó Armando, mientras se agachaba para recogerlas.

-Perdóname, yo... Es que ver toda la fruta así, arrancada e intervenida genéticamente... Me hace daño... - balbuceaba la mujer, más nívea todavía que de costumbre.

El pescadero se extrañó. El pescadero volvió a callar.

-Tranquila, no pasa nada. Ya llevo yo el carro - musitó, depositando la vilipendiada bolsa entre los cereales y el arroz.

El colgante. Eslabón 3

2009-07-10T02:12:00.003+02:00

Armando volvió con un jarrón lleno de agua y escarcha en el pelo. Como detalle sin importancia añadiré también que volvía a vestir su sonrisa esponjosa de siempre. Antes de entrar en el salón donde reposaba Sonia, entró sigilosamente en la cocina y vertió sigilosamente el agua en un vaso sigiloso. Cuando atravesó el umbral de la puerta del salón, los ojos cerilla de Sonia lo escrutaban con desagrado.

-Te vas a acatarrar.

-No creas que es la primera vez que doy un paseo a pelo bajo la nieve - contestó, ofreciéndole el vaso con una mano paternal.

-Si la idea de que me quede contigo a vivir aún no ha abandonado tu mente, deberás acostumbrarte a cuidarte un poco más.

La reprimenda de Sonia sonó dulce, como un murmullo de pétalos de rosa cayendo. Armando disfrutó esa sensación y la paladeó como si se tratase del mejor caviar del mundo, mientras ella acercaba sus delicados labios al vaso sigiloso.

-Tranquila, lo haré-. El pescadero esperó a que la mujer terminase de saciar su sed para sujetar delicadamente sus manos y mirarla otra vez a sus incendiarios ojos.

-Me gustaría que me contaras quién eres, cuáles son tus sueños y por qué has accedido a seguirme.

-Para ti seré Sonia - respondió, con una seriedad que encogía el alma-. Mi sueño era el bosque donde solía esconderme a leer, pero lo he dejado por ti. He accedido a seguirte porque eres el único habitante de este pueblo que tiene un pecho que arde. Nadie, créeme, nadie, arde hoy en día. Lo máximo que hace la gente es esperar calor pasivamente. Pero tú eres diferente, por eso me has gustado, y por eso te he amado desde la primera vez que te vi llenar el jarrón en la fuente.

El pescadero estaba confuso, como lo haría cualquier pescadero al sospechar que le han estado espiando. Sólo añadió, masticando las palabras:

-Pensé que ésta era la primera vez que me veías.

Ella sonrió.

-Era la primera vez que tú me veías a mí, cierto. Pero las cosas no necesitan que las veamos para que existan. Yo no necesité que tú me vieras.

Armando cerró los ojos un instante. Necesitaba comprender lo intangible, y todo el mundo sabe que eso sólo se puede hacer con los párpados bajados.

El colgante. Eslabón 2

2009-07-09T01:48:00.002+02:00

Aquella amalgama de mantas y colores que se arrebujaba en el blanco sofá de sky frente a la chimenea se parecía a la ropa vieja de un adolescente hippie, no a Sonia. Pero lo era, era Sonia. La mujer fina y delicada como un tallo de tulipán que Armando recogió por impulso en la fuente. Ella no se sentía cómoda entre aquel batiburrillo de trapos, pero accedió a enterrarse en él por insistencia del pescadero. Ah, no os lo he dicho, perdonad mi descuido.

Armando es pescadero. Trabaja en la pescadería más próspera del pueblo desde que el corazón de su vieja madre se negó a seguir funcionando. Tiene un montón de clientas mayores que todos los días se deshacen en halagos a sus lubinas y le recuerdan antes de cruzar la puerta que a ver si se echa novia, que con lo guapo y buen mozo que es, parece mentira. Pero no creáis que a este humilde pescadero de treinta y siete años le inquietan las habladurías de las señoras marujonas. A él no le importaba vivir soltero y libre, le gustaba su trabajo sencillo. Sencillamente era feliz. Si llevó a Sonia a su casa fue porque el ardor de su pecho no le dejó hacer lo contrario.

-¿Tienes hambre? ¿Te apetece comer algo? - le ofreció, con amabilidad y una sonrisa.

-No, gracias. Pero sí me gustaría beber un poco, tengo bastante sed - le respondió ella, etérea.

Armando tardó en responder, estaba siendo devorado por una serie de insultos que se profería él a sí mismo.

-Lo siento, me he olvidado el jarrón en la fuente. Tendré que ir a por él... ¿Te importa quedarte sola un momento? - le preguntó mientras cogía las llaves de la mesita.

-Puedo acompañarte. Si me dejas, claro...- sonrió Sonia, mostrándole una vez más su blanca y refulgente dentadura.

-Es que hace demasiado frío fuera.

El pescadero mentía. Le sobraban chaquetones con que cubrir el indefenso cuerpo de la mujer, pero no quería reconocer la verdad. Su mayor temor. Que la fuente que se la había entregado se la arrebatase después de tan sólo unos instantes. Algo en su interior la quería apartar del bosque, como si éste conspirase en secreto con el objetivo de llevársela para siempre. En su corazón comenzó a oír por primera vez los susurros de las ramas de los árboles. "Ella nos pertenece".

-En sueños, imbéciles.

-¿Qué has dicho? - se extrañó Sonia, preparada para defender su capacidad de enfrentarse al frío exterior sin problemas.

-Nada, que preferiría que te quedases aquí en casa. Sólo tardaré cinco minutos, la fuente está aquí al lado. Por favor.

Los ojos de Armando se fundieron como plata líquida. No llegó a llorar, pero a Sonia no le hizo falta para darse cuenta de que el corazón del hombre estaba temblando.

-De acuerdo. Esperaré sin problemas.

Sonia le regaló una última caricia con la mirada antes de que él desapareciera tras una puerta de color marrón anaranjado.

El colgante. Eslabón 1

2009-07-08T23:25:00.003+02:00

Aquella tarde de enero fue fría, muy fría. Pero Armando nunca la recordará como tal, él sólo será capaz de acordarse del ardor que quemaba su pecho sin dejarlo apenas respirar. Copos de nieve desenhebrados cubrían su negro pelo como granitos de arroz helados. Su aliento se disolvía en una atmósfera sin sentimientos que también la arropaba a ella, esa criatura delicada de una palidez mortecina que arrastraba su blanco vestido junto a la fuente. En aquel mundo de hielo sólo distinguió sus ojos. Sus pupilas, pequeñas y rasposas como dos cabezas de cerillas, fueron las que prendieron la llama. Ella respiró, y él sorbió su aliento.

-¿Qué haces aquí? - dijo la boca de Armando, mientras sus ojos investigaban ansiosos aquella aparición casi mística.

- Iba a bañarme.

Aquella frase casi le hizo daño al imaginar aquella piel de porcelana quebrándose al contacto de las gélidas aguas. La conmoción lo dejó sin palabras, pero no sin amor. Abrazó aquel cuerpo frágil y delicado con desesperación, muriendo por transmitirle aunque fuera una mínima parte de las calorías que abrasaban su interior.

-Tranquilo - sonrió ella, a la vez que lo estrechaba con sus sedosas manos-. Todo está bien.

Él suspiró.

-Me gustaría saber tu nombre.

-A mí también me gustaría que lo supieras. Pero puedes llamarme Sonia.

Armando no lo entendió, nunca lo entendería. Sin embargo, ¿qué importaba, si podía sumergirse en aquel enloquecedor aroma que manaba de su porcelanosa piel? Él siempre había sido un soñador. La realidad le importaba poco, o más bien nada.

Sonia estaba en la fuente. Él también.

La estaba abrazando, así que, ¿por qué no podía besarla? ¿Acaso había algo que le impidiera llevarla a su casa y amarla para siempre? Seamos románticos, por favor. Sonia tenía la delicadeza de una princesa de Disney. Y él era ferviente y apasionado como un príncipe azul. Comencemos, pues, su cuento.

El colgante. Prólogo.

2009-06-30T22:32:00.009+02:00

Volvió la mirada atrás. Nadie le seguía. Sólo eran imaginaciones suyas, así que lo más coherente sería sumergir sus miedos en un balde de agua fría. Oh, Dios. Sería difícil, ¿eh? Sobre todo si volvía a encontrarse con aquel hombre de estatura desmesurada, imponente, como una montaña en tinieblas con ojos de fuego que lo quemaban desde la cima. No quería volver a verlo, no soportaría otra vez sus frases lapidarias. Lo herían porque sabía que decían la verdad. Ella no estaba en Leipzig. Por eso la estaba buscando. Por eso recorría todos los días el bosque donde solía ocultarse a leer. Desde el amanecer hasta que el sol se escurría en un horizonte zanahoria. Nunca la encontraba. Nunca desistía. Maldito policía orangután. No le daría el gusto de reconocer que Sonia podría estar muerta.

Armando respiraba el aroma de aquel bosque como quien aspira el olor de la moqueta de su casa. Era ya tan familiar, que podría haberle ofrecido un respetuoso "hola" a aquel jabalí que husmeaba la tierra. Después de todo, reconocía aquella mancha blanca detrás de la oreja derecha como si fuera el lunar de la mejilla de su madre. Pero no le dijo nada. El jabalí no lo hubiera entendido.

Eso no evitó que el hombre lo acariciara con la mirada y se sorprendiera cuando, en la tierra que levantaba el peludo animal, descubrió un pequeño hueso. Delgado, frágil. Como un palito. Se hundía en la tierra, así que debía de pertenecer a un conjunto más grande. Armando esperó a que el jabalí se alejase a una distancia conveniente, y escarbó. Y descubrió otro hueso, y escarbó más. Y descubrió una mano, y empezó a preocuparse. Y descubrió un brazo, y un hombro, y un cuello. Todo un esqueleto humano.

Queridas lectoras, he de deciros que un colgante puede llegar a ser muy poderoso. Un colgante puede identificar a un muerto, y puede matar a otro. Porque cuando Armando se atiborró de tranquilizantes, ya estaba muerto. Lo llevaba cinco años. Desde que recorría todos los días el bosque donde ella solía ocultarse a leer, desde el amanecer hasta que el sol se escurría en un horizonte zanahoria.

Corazones rotos

2009-06-15T04:31:00.009+02:00

Aquella mirada le dolía. Era la mirada de alguien radiante, que lleva una vida rosa y suave. Por eso mismo. No entendía cómo la felicidad podía juguetear entre sus largas pestañas después de aquel adiós que segó su alma. Se preguntaba cómo Laura podía invisibilizar su presencia con aquella naturalidad después de haber escupido sobre su nombre y atravesado su corazón con una lanza oxidada. Pero él nunca encontró la respuesta adecuada, se le escapaba al igual que el aliento que lo mantenía en pie.

Laura mientras tanto sonreía. Sonreía y paseaba con Ricardo, su nuevo novio. Cuanto más paseaba, más sonreía. Y entretanto, él se ahogaba entre tinieblas, aferrándose a antiguas promesas de amor escritas en humo. ¿A qué otra cosa podía aferrarse? Se lo había dado todo. Y ella, con frialdad aterradora, lo había envuelto en desprecio y lo había tirado al mar. Allí, en las profundidades submarinas, cubiertos por una fina capa de algas de color ocre, yacían olvidados sus amigos, su familia, su dinero, su esperanza...

Él caminó durante meses por las viejas calles de aquella sombría ciudad. Errático, enajenado, como un vagabundo solitario. Acarició a los perros sin dueño, pisó la hierba mustia... De vez en cuando, su mirada exploraba las aceras llenas de colillas, chicles pegajosos y migas de pan que le tiraban los ancianos a las palomas. Buscaba algo, aunque no sabía el qué. Sin embargo, nunca dejó de buscar. Fue por su rebelde insistencia que un día halló lo que anhelaba. En el suelo, medio oculto por una cajetilla de tabaco vacía, estaba su orgullo. Era todo lo que necesitaba para empezar otra vez de cero. Se juró a sí mismo que ninguna otra mujer volvería a destrozarle la vida, y alzó al fin su cabeza.

Logró trabajo, recuperó a su familia y a los amigos leales, e hizo otros nuevos.
Pero nunca dejó a otra mujer el espacio suficiente para hacerle daño.

Por eso nunca dejó que aquella compañera de trabajo lo amara. Nunca correspondió a sus cálidas miradas, ni a sus delicadas sonrisas. Rehuyó aquella dulzura que brotaba de su cuerpo como si de un sorbo de arsénico se tratase. Al fin y al cabo, ella era una mujer.

Por eso ella nunca fue feliz, acariciando ilusiones rotas y lanzando oraciones al viento. Sus alas habían sido quemadas mucho tiempo atrás. Ella no se fiaba de cualquiera, pero podía percibir que él era diferente. Era capaz de sentir el olor carbonizado que manaba de su espalda, por eso sabía que a él también se las habían quemado.Y por eso sabía que sólo juntos podrían curarse.

Cada tarde conversaba con la locura, diciéndole cuánto desearía abrazar su espalda deforme y besar sus monstruosas llagas. La locura era su amiga, por eso recogió su mensaje y se lo entregó al viento, para que lo susurrase en las tardes de otoño en el oído de su amado...

Puede que escuches un grito apagado en la noche lúgubre. También es posible que sientas una húmeda y fría lágrima deslizarse por tu piel. Oirás mis susurros en el viento, y entonces sabrás que era yo. Dibujando tu nombre con mi sangre una vez más. Dime, amor, ¿cómo es el tacto de lo intangible? ¿Cómo se vive flotando sobre la superficie del mar? Pruébalo. Está salado, porque es mi llanto el que te mantiene emergente sobre las aguas.
Yo soy quien te arropa al dormir para que no te enfríes.
Yo soy quien vigila tus pasos para que no tropieces.
Yo soy quien aleja el dolor para que no enfermes.
Vivo en las sombras, te espío desde la oscuridad. Siempre estoy presente, aunque no puedas verme. Cada amanecer beso tus párpados cerrados y me oculto cuando despiertas a la vida. Me avergüenza que me descubras, desnuda y culpable frente a tu lecho, por eso me disuelvo en el murmullo del viento... Pero no lo olvides: Siempre, siempre estaré a tu lado, cuidando de ti. Porque te amo.

Heredera de Selene

2009-06-12T15:37:00.012+02:00

Su transparencia nívea la estremeció. Aquel hombre no tendría más de veinticinco años. Era alto, y delgado. Muy elegante. Frío como el hielo. Sus largos cabellos dorados bailaban con el viento nocturno y parecían atraerla en una enigmática danza. Kalmir se acercó cautelosamente, le tomó la mano y se la besó, en un gesto de cortesía embotellada. Luego se arrodilló a sus pies y comenzó a llorar. Entonces él, desde su majestuoso fulgor celestial, enjugó sus lágrimas con el dedo índice y sujetó su barbilla para levantarle el rostro delicadamente.

-No llores, preciosa chiquilla. Tus plegarias ha mucho tiempo que fueron escuchadas. Sólo es cuestión del destino que se te conceda lo que has pedido.

-¿Y, cómo es el destino? - sollozó Kalmir.

-Él es justo, y bueno. Siempre endulza el corazón de las personas para que éste sea capaz de alcanzar la felicidad. Pero, en ocasiones, algunas almas se quedan atrapadas en las tormentas huracanadas-. Hizo una pausa silenciosa, la aflicción empañaba su suave rostro-. El destino contra eso no puede hacer nada.

-¿Y a mí, podrá ayudarme? - interrogó la chica, todavía en cuclillas, sujetándole un extremo del solemne abrigo negro.

-Yo no tengo la respuesta. Cambiar la naturaleza es un acto de profanación contra Dios. Sólo puede hacerse bajo una causa sobradamente justificada.

-¡Y la hay! - se desesperó Kalmir-. Selene me odia. Ya no puedo seguir portando su pesado manto plateado. Quiero dejar de brillar en el firmamento. Quiero ser humana.

-Eso no depende de mí, hija de la luna-. El hombre comenzó a alejarse, marcando la nieve con delicadas pisadas.

-¡Espera! - gritó la muchacha. Él se volvió. Su rostro comenzaba a desprender una luz cegadora, y su cuerpo se mimetizaba cada vez más con el manto blanco y gélido que cubría el suelo.

-Dime, hermosa dama.

-Cuando sea humana, ¿podré entonces amar a los ángeles?

Él exhaló una cálida y envolvente sonrisa.

-No lo sé, mi vida, no lo sé.

Muchas gracias por los comentarios de ánimo recibidos en la anterior entrada. Necesitaba desahogarme... Pero os prometo que seguiré luchando. Cuando la noche se esfuma y los rayos de sol vuelven a entrar por la ventana, la desesperación se va difuminando. De vez en cuando se renuevan mis energías, y eso es suficiente al menos para tirar hacia adelante. Y esta vez me las habéis renovado vosotras ;)

Soñar con quedarte soñando

2009-06-11T03:35:00.002+02:00

Cuando la vida no es más que una muerte lenta y dolorosa, las lágrimas empapan tus sábanas a las tres menos veinte de la madrugada. Cuando tu cuerpo se llena de agujas a cada instante, entonces deseas librarte de él. Pero no puedes matarlo sin matarte tú. Entonces es cuando intentas luchar, agarrarte a cada pequeña piedra del precipicio para no terminar de caer. Pero las piedras se desprenden y te desmoronas en una horrible caída. Y en ese momento piensas que ojalá fuera todo más rápido. Ojalá tu maldito cráneo se estampase contra el suelo, así no habría más dolor. Porque el picor es desquiciante. Porque no puedes arrancarte la piel. Y al final te quedas sollozando cuando todos duermen, escribiendo estúpidas palabras para un estúpido blog. Sabes que quizás a ellos les duela saber que te sientes así, tan hundida, tan muerta. Pero también sabes que ellos no te pueden ayudar. Nadie puede. Ni los médicos. Ni los psicólogos. Ya no recuerdas a cuántos has ido, cuántos remedios has probado en estos últimos quince años... Y todo ha sido para llegar a este punto. Para imaginarte una y otra vez saltando desde una ventana. La muerte es una pesadilla para la mayoría de la gente. Pero para ti es el paraíso, porque un muerto no siente su cuerpo.

Suena terrible, quizás... Puedes prever sus palabras. Endebles frases estereotipadas destinadas a disuadirte de que te quites la vida, porque eso no está bien visto, es algo monstruoso. Pero tú sabes que la vida que llevas es más monstruosa todavía que la muerte. Ellos no tienen que vencer al dolor todos los días para levantarse, para asearse, para comer, para hacer sus trabajos, para lavar los platos, para lavarse los dientes, para acostarse. Y al día siguiente, empezar otra vez. Ellos tampoco pueden imaginarlo, porque el dolor es invisible. No se ve. Sólo se siente. Y en este caso lo sientes tú. No te vas a arrojar por la ventana, porque eres una cobarde y no te atreves. Eso quizá los tranquilice a ellos, pero para ti es la maldita cadena que no te deja escapar de este mundo. Estás sola. Tremendamente sola, con tu dolor, frente al abismo. Después de tantos años, sabes que no te vas a curar. Los pensamientos funestos te saturan, y ya sólo quieres dormirte. O al menos intentarlo, si el picor te deja. Y una vez que lo consigas, soñar con quedarte soñando.

Soñando para siempre.

Con alma de héroe

2009-06-09T01:19:00.013+02:00

Había una vez una muchacha suave y dulce. Era esbelta, como las hadas de los sueños, y al reír dibujaba flores de terciopelo. En su vivienda repleta de videojuegos, coloquios con amigos y partidos de fútbol, esbozaba retratos de felicidad que colgaba en las paredes y depositaba delicadamente en las repisas de la estantería de su habitación. Cuidaba a estos retratos como si fueran sus propios hijos. Los regaba, los acariciaba, y cuando no lograban conciliar el sueño, los mecía con ternura entre sus brazos. Les daba amor. ¿Qué más podían desear aquellos pequeñuelos?

Pero un día, sin razón aparente ni causa justificativa, comenzaron a romperse uno a uno. Se quebraron. Débiles, fúnebres. Ni siquiera se despidieron; no era propio de ellos.

Ella comenzó a rebuscar por toda la casa: debajo de los sillones, en los cajones olvidados, al lado de la mesa o entre sus ropas. Buscó y buscó, durante días, sin hallar nada. Ni un retrato entero, ni un culpable del delito. Pero toda aquella preocupación resultó finalmente inútil, porque la causante de todo aquel horror llamó un día a la puerta. Entró en el piso sin siquiera saludarla y se quedó allí a vivir durante meses. La muchacha intentó echarla, aunque todos sus esfuerzos fueron en vano. Gritos, llanto, dolor. Agujas que se clavan en lo más hondo. Infartantes noches en vela. Viejas heridas que nunca se habían cerrado. Derma trajo todo aquello, y más. Derma fue su pesadilla. Un llanto agónico, la insufrible argolla al cuello, y quien la ató a la oscuridad. Hasta que un día Derma decidió irse, y le propuso el trato definitivo:

Iba a matar la mitad de su alma, pero ella podría elegir cuál. Tendría que escoger entre la mitad viva o la mitad muerta, aunque si optaba por salvar la viva debería demostrar que tenía madera de héroe. Ella dudó. Nunca hasta ese momento se había planteado semejante cosa. ¿Madera de héroe? ¿Ella? ¿La oveja negra, como su hermano la solía llamar? Era improbable, pero era también la única opción que podría salvarla. Eligió vivir, sin darse cuenta siquiera de que muchos habrían elegido la muerte. Lo consideró natural: tan sólo acataba la norma que el destino le imponía. Volvió a colgar los retratos de felicidad en las paredes de su habitación, y por las mañanas se fundía en un suave aroma a brisa fresca sin que nadie le hubiera reconocido que tenía alma de héroe. Pero la tenía. El alma de héroe más pura y perfecta que he conocido jamás.

A Montse, mi hermana y la persona que más admiro. Ella es mi fuerza, las raíces que me sostienen y que me mantienen viva. Porque siempre estuvo ahí. Porque ella me salvó. De corazón y para siempre: muchas gracias, Monsiña. Cada vez que escucho esta canción, pienso en ti. Los mayores héroes son desconocidos...

Es de Nach ;)

Ángel negro

2009-05-31T19:04:00.007+02:00

Todos los días, la señora Maruja le pega lacerantes tortazos al niño del tercero por ensuciarle la alfombrilla con sus arenosos pies.

Todos los días, un escandaloso pitido precede a una letanía de gritos y reproches en la plaza que está justo antes del puente romano.

Todos los días, el profesor de Química esconde a Nayala en su despacho para recriminarle unas notas cada vez más bajas y de paso ojear su escote.

Sucios humanos. Cada vez que pensaba en ellos, a David se le revolvían las tripas. Deberían desaparecer de la faz de la tierra, todos. Puede que se quedara solo, pero a él no le importaba. En cierto modo, ya lo estaba, porque él no era como ellos. Él era el ángel de la noche, el paladín de la destrucción, el enviado de la muerte. Por eso esa mañana, antes de cerrar su mochila, metió dentro la Beretta que su padre utilizaba antes de jubilarse. De camino al instituto, proyectó una vez más en su imaginación las caras de terror que invadirían a los supervivientes. Les resultaría horroroso, el velo de la desesperación enloquecería sus almas. Algunos se arrodillarían ante él con el rostro enrojecido y nublado por las lágrimas. Le suplicarían clemencia, como asquerosas cucarachas. No dudaría en volarles la cabeza.

Se lo merecían.

Entró en su clase, la puerta estaba ya abierta desde hacía media hora. Arrastró los pies hasta su pupitre entre risas ácidas y bolitas de papel que hacían diana en su jersey de lana. La voz del profesor de Matemáticas resonaba grave y cavernosa en otro plano diferente al suyo. Sabía que pronunciaba reprimendas y amenazas de expulsión, y sabía también que iban dirigidas a él. Qué más daba. Sacó una hoja de papel arrugado de su libreta y comenzó a perfeccionar con el lápiz la calavera que había dibujado la noche anterior.

El maestro siguió con su trascendental clase sobre trigonometría. Las risas siguieron taladrando su cabeza. Era desquiciante.

-Eh, Sotelo, ¿qué coño dibujas ahí?
-Es su novia, subnormal, ¿no lo ves?

Risas otra vez.

-Ohhh Sotelo es un niño malo. No te metas con él que su novia te saca la guadaña.
-Perdona, tío, no lo haremos más. Pero estoy decepcionado, pensé que te gustaba yo. ¿No te apetece que te la meta un poquito? Ah, ya, te pone más que te metan la guadaña...
-El muy maricón se ha pasado al lado oscuro, ¡jajaja!

Llanto sordo.

Un cadáver en el suelo, unos ojos incrédulos, gritos desgarradores. Incredulidad. Luis ya no se reía, de sus labios sólo salía sangre. David Sotelo Ruiz permanecía sentado, con el brazo levantado sosteniendo la pistola y el sudor surcando cada poro de su piel. Entre borrosas sombras percibió a Rubén sosteniendo el cuerpo inerte de su compañero, mirándolo fijamente a los ojos con desprecio. Esa mirada se clavaría en la retina de David para siempre. Todo había sido diferente a lo imaginado. Demasiado fácil, demasiado absurdo. No sintió nada al ver caer a Luis. Todo carecía de sentido. La realidad se nublaba cada vez más a su alrededor, y ya no pudo distinguir nada cuando apretó el gatillo. Sólo silencio.

Inspirado por Ska-P.

Muñeca rota

2009-05-28T03:12:00.007+02:00

Soy frágil. Hay quien piensa que, después de lo que he pasado, si fuera frágil ya me habría roto. No saben que ya me he quebrado en monstruosos pedazos. Pero ¿qué más da, si nadie se da cuenta? Los gritos en silencio no se oyen.

La muñeca rota se pierde en estos pensamientos mientras la lluvia torrencial borbota en la ventana. Sobre los cristales se forman arroyos nuevos, desaparecen los antiguos, pero el agua nunca desaparece. Es curioso, ¿verdad? El cristal nunca se seca. Las lágrimas no dejan de caer. Quizás sea por eso que ella no sabe que el cielo es azul, el manto gris siempre se lo ha ocultado. Ella nunca ha sentido el calor de un abrazo, el roce de la seda, la caricia del viento, el tacto de una flor... Su piel es de cristal, y ella, la muñeca rota. ¿Qué luctuoso futuro puede aguardarle si está triste y desmadejada?

La lluvia sigue cayendo, pero ahora es más débil. Ella atisba con sus ojos desmembrados algún reflejo del sol que nunca llega a besar su piel. Quizás todo sea más difícil estando tras la ventana. Decide abrirla. El viento entra impetuoso en su habitación, desbordante de pasión y energía, pero a ella le hace daño. Ha estado demasiado tiempo recluida. Es entonces cuando cierra la ventana y comienza su agónico ritual. Se desatornilla las piernas, los brazos, el abdomen, y por último, la cabeza. No volverá a armarse de nuevo. El futuro de la muñeca rota no existe. El futuro de la muñeca rota es la muerte.

Con piel de cristal

2009-05-27T04:20:00.014+02:00

-Lo siento. No sabía que tu corazón fuera de cristal- me respondió, con la mirada extraviada en el horizonte.
-No sólo mi corazón, todo mi cuerpo lo es. Pero tú no podías saberlo, así que no te preocupes. No importa- mentí, trazando círculos en la arena con el dedo.
-Pensé que tu cuerpo era de algodón y plumas. A veces llevas algunas en la espalda. Ahora me miraba con curiosidad. Sus ojos tenían luz, a diferencia de aquella playa en la que sólo existían las tinieblas.
-Hace mucho tiempo tenía alas. Pero nunca terminé de construirlas, así que me las arranqué. Si no me deshice de todas las plumas es porque, en el fondo, sigo queriendo volar.
Él no dijo nada. Se quedó en silencio, contemplando absorto las llamas crepitantes de la pequeña hoguera. A veces me daba la impresión de que él también se había arrancado sus alas.
-Marta, ¿te gusta dibujar? - me preguntó, al cabo de un rato.
-A mí sí, ¿y a ti?
-Yo solía dibujar a la luna, pero ella se enfadaba y dejé de hacerlo.
Me ofreció una destellante sonrisa, que sentí como rota y vacía. Él era hermoso, aunque actuaba como si no se diera cuenta. Su piel reflejaba el océano, así que probablemente él también fuera de cristal.
-¿Puedo cogerte la mano? - le pregunté con timidez.
-Claro.
La tomé entre las mías y comencé a acariciarla. Era suave y cálida, a diferencia de la mía. Me entristeció darme cuenta de que él no era de cristal. Nunca podría quererme.
-Tengo que marcharme- anunció, incómodo.
-¿Tan pronto?
No me contestó. Se levantó y comenzó a caminar por la orilla, alejándose de mí entre la niebla. Quise llamarle, pero desistí al darme cuenta de que no tenía nombre. Entonces eché a correr tras él, pero tropecé con el viento. "Mierda, eres desquiciantemente torpe", pensé.
Me quedé atrapada en la playa para siempre, recordando sus ojos luminosos e inventándole absurdos nombres. Pero no me importa, porque sé que él existe.